Leyendo a Ezra Pound

´Esclavo es el que espera

A que alguien venga a liberarlo´

                                                                -Ezra Pound-

Estaba leyendo 
Felizmente poesía 
Le comenté a mi madre 
El bienestar que transmitían
Los versos genialmente escritos
Ella carcajeó y me ofreció una taza de té 
Dudé en aceptar pero me sentía tan pleno
Que no quise ser descortés 
Ahora tengo fiebre 
Y perdí toda la felicidad 
Que sentía mientras leía 
Estoy como en un bar
En el que trato de recitar
Y me echan a patadas
Estamos trabajando 
No queremos ociosos
El poeta no es tolerado
Porque ostenta un talento 
Del cual la mayoría carece
La conjura de los necios 
Me borró de la faz de la tierra 
Me siento un esclavo que espera
A que alguien venga a liberarlo.

Un amor de compraventa

Me cansé de saludar
Y no ser saludado
Esposas de delincuentes 
De guante blanco
Tienen al mundo 
Bajo su pulgar
Se burlan de la ética 
Porque el pez gordo 
Se almuerza al chico
La van de damas elegantes
Pero no tienen más ley
Que la ley de la selva
Sálvese quien pueda 
La crema y nata
La élite de la sociedad 
Y su amor neoliberal 
Elegirse por conveniencia 
Se aman o se odian 
Según como les convenga 
Amar u odiar al prójimo 
Es una cuestión de mercado
Ofertan y demandan
Un amor de compraventa.

Una carrera frenética hacia la nada

Dicen que se necesita 
Mucha suerte 
Para encontrar el amor 
Pero mucha más suerte
Se necesita para encontrar 
La paz interior 
¿Se preguntan por qué 
Se necesita tanta suerte? 
Porque el mundo moderno 
No enseña para el amor 
Y mucho menos para la paz 
Pareciera que nos quieren 
Sufrientes y resentidos 
En lugar de enseñarnos
La verdadera felicidad 
La realización no es éxito 
Sino sintonizar por azar 
Con la paz interior 
Pues si no conocemos 
La paz interior 
Tampoco conoceremos 
La verdadera felicidad 
La desesperación es lo opuesto 
A la esperanza
Un piloto automático 
Que perdió el olfato 
Y el gusto por la vida 
El tedio del desesperado 
Corre atrás del placer
Y rara vez lo alcanza
La felicidad es producto
De vivir en armonía con el mundo 
Y en paz con las entrañas 
Deberíamos tomarnos
Nuestro tiempo para las cosas
Y no llevar una vida a contrarreloj 
La vida cronometrada no se disfruta
Porque termina siendo una carrera 
Frenética hacia la nada.

Los apátridas desamparados

No corras atrás de la zanahoria 
No te preocupes demasiado 
Estás aquí de visita 
Tómatelo con calma
Respira profundo 
Piénsalo dos veces 
Antes de enojarte
Respira profundo 
Toma plena conciencia 
De ese misterioso milagro
Que te ha sido dado
Y no sientas tanta pena 
Por lo que no te ha sido dado 
Los apátridas desamparados 
Son dignos de compasión 
Lo demás es teatralidad
Ella es una privilegiada
Porque puede viajar
Alrededor del mundo 
En compañía del amante
Pero tú gozas del privilegio 
Del alma dotada de razón 
Que es capaz de amarla
Sin tocarle un pelo
La circunstancia de vida
Puede ser desafortunada
Pero considérate afortunado 
Si has cumplido con tu destino.

Un fantasma que ignora el mundo

Nadie sabe de vos
¿Por qué no luchas
Por ser visto
En la plaza pública?
Por qué no te luces
Ni te haces notar
En el mundo real
Eres un fantasma 
Que ignora el mundo 
Acaso nada es digno
De atención o de visitar
La pulsión del amor
No te arroja al escenario 
Donde se besa a la actriz 
¿Por qué prefieres ser
Un mero espectador?
Deberían darte un papel
Con más protagonismo 
Pareces un conformista 
Parece que te diera igual 
No creas que el valiente amor 
Y la temible muerte nos iguala
Las pobres criaturas 
Como las cosas de la vida
Están hechas de partículas 
De incomprendido misterio.

Desastres naturales

No sabes si reír o llorar 
Cuando te enteras 
Que familiares y amigos 
Son los autores intelectuales 
Del crimen del amor 
Por el cual han pagado 
Una fortuna a los brujos 
Nunca he conocido a nadie 
Que no fuera tan egoísta 
Como envidioso
Lo que explica el desprecio 
Además de hacer el bien 
Debemos tener la fuerza 
Para soportar la ingratitud 
¿El respeto de los demás 
Se gana con virtuosismo?
La virtud no genera divisas 
Ni apoyo popular 
Que sí genera el vicio 
Los religiosos retrógrados
Hablan de desastres naturales 
Como si el ser humano 
No fuera un desastre natural
Ciertos retoños florecen 
En la soledad de la noche
Donde la lluvia ácida 
No corroe la savia 
Me gustaría verte 
Pero no llego lejos 
Ando por acá nomás 
Y sin ganas de festejar 
El mundo no me inspira 
La confianza necesaria
Como para no delirarme
En delirios persecutorios.