Un consuelo de lujo

Me preguntaron qué quería
(Como si se pudiese elegir)
Cómo querer quiero casi todo
Cómo poder puedo casi nada
A los tipos como yo
No nos está permitido vivir la vida
Aunque tenemos un consuelo de lujo
El arte de la música y la poesía
Pero cuando no creen en vos
No creen en nada que venga de vos
Ni siquiera en aquello que haces bien
Cómo se puede llegar a ser
Tan inocentemente cruel
Hay un terrible miedo
Al aparente absurdo 

De la muerte o de la nada
No se entiende que solo somos parte
De un mundo que nos trasciende
Como un verdadero milagro
Como un verdadero misterio
Un truco de prestidigitación
Engaña los ojos inocentes del niño
Pero la magia de la vida engaña al adulto
Me avergoncé de mí mismo
Cuando me di cuenta
De que la vida era también
Una fiesta de disfraces
Y yo asistía con mi rostro real
Tengo tan mal aspecto
Que parezco una imagen espectral
Un fantasma que no asusta a nadie
Sino a sí mismo
Un hombre invisible
Para el ojo de la mujer
Un espiritualista que no tiene nada que hacer
En este mundo materialista
Adivina ¿quién paga la fiesta?
La ley básica del capitalismo
Es vos o yo y no vos y yo
La verdad triunfa por sí misma
La mentira siempre necesita complicidad
Cuando te elogian por ser una persona pacífica
Pero vives al borde de una crisis mental
La única forma de permanecer cuerdo
Es pretendiendo que nada te molesta
No hay deber que descuidemos tanto
Como el deber de ser felices
Aquellos que fueron vistos bailando
Fueron considerados locos por aquellos
Que no podían oír la música del alma.

Alguna pequeña luz de esperanza

 
Me estaba muriendo
Y a nadie le importaba
Ni siquiera a mí...
Pero solía soñar
Con una mujer glamorosa
(Convengamos que eran
Tiempos difíciles
Para los soñadores)
El glamour era un dios
Erótico irresistible en el sueño
Pero si hubiese aparecido
Una mujer tan guapa en la vigilia
Lo hubiese dejado todo por ella
A mi madre adorada
A mis principios éticos
Los mismos por los que estaba
Dispuesto a morir
Bien dijo el poeta
La poesía no quiere adeptos
La poesía quiere amantes
Pero las cosas no siempre salen
Como se esperan
La gente tarda poco en juzgar
Pero mucho en corregirse
Y mala fama tenemos todos
En la boca de un dolido
Las injusticias se pueden entender
Pero jamás se pueden justificar
Todos deberíamos disponer de alguien
Con quien poder hablar francamente
Por mucho valor que se tenga
Uno se sentía cada vez más solo
¿No esperabas visitas? No...
¿Una llamada telefónica? No, tampoco...
¿Entonces qué esperabas?
Alguna pequeña luz de esperanza.

Guirnalda

                                                    para Valentina

No llores cuando
Lo excelente se marchite
No te aflijas cuando enmudezca
La melodía de tu corazón
Ni te lances en brazos
De la indignación
Qué fácil es caer
En el simplismo
Del dinero como panacea
Si el dinero fuese la panacea
Los ricos serían felices
Y créeme que no lo son
La gente preocupada
Por sus miserables asuntos
Mientras el mundo se derrite
Como un helado en manos de un distraído
Algún día estas palabras anónimas saldrán a luz
Y yo me desvaneceré como un fantasma
¿Cómo era yo?
¿Acaso no era espigado
Pero cabizbajo?
Miraba el suelo
En vez de mirar el cielo
Tal vez haya tanto milagro
En el suelo como en el cielo
¿Acaso no era yo alguien
Que no tenía nada que ofrecer
Mas que su alma?
¿Acaso no era como una música
De cuerda desgarradora?
Aún seguía sonando un poco
Pero eran tonos fúnebres
¡Entoné para mí
Un lúgubre canto de cisne!
Me hubiera gustado trenzarme
Una guirnalda funeraria
Pero solo tenía flores invernales
No vivas triste en el pasado
Ni vivas ansiosa en el futuro
Sino vive en paz en el presente
No hay prisa, créeme
No hay necesidad de brillar
No es necesario ser nadie
Sino tú misma, créeme.

Un bicho raro

Los días transcurren oscuros
Y sin sol de medianoche
Y sin aurora boreal
Me visto para no ser visto
Escribo para no ser leído
Vivo para no ser amado
Esto de ser poeta informal
Es un trabajo insalubre
Mi voz dulce hechiza
Hasta que se dan cuenta
De que soy de verdad
Ergo estoy loco
Las mejores personas lo están
Qué fácil es querer
En la salud y la riqueza
Díficil es querer
En la enfermedad y la pobreza
Aunque no he visto
Un bicho humano
Más repugnante que yo
Un parásito que no quiere amar
Pero sí ser amado
Y vivir del amor
Estoy en un mundo
Donde a veces
Se tiene por locura
Hacer el bien
Donde se tributan
Elogios a la maldad
Donde se aplica la razón del dinero
Y no la razón del alma
Superior es quien tiene dinero
El terrible resentimiento social
Se debe a una sociedad comercial
Carente de amor
Por eso yo no huyo de los locos
Los quiero en mi vida
Es una cuestión de percepción
De estado de ánimo
Solo cuando estamos lúcidos
Y de buen humor se percibe
La realidad tal como es.

La mala prensa

Algunos viven enfiestados
Y otros no tenemos derecho
Ni a tirarnos un pedo (c'est la vie)
Los hombres atraídos por golfas
Las mujeres atraídas por golfos
Entre golfistas se entienden
Y cuando estás a merced de miserables
Debes ostentar riqueza espiritual
No se trata solo de aguante o compasión
Sino también de resiliencia y comprensión
Aprendí del amor de mi madre
Y de su infinita paciencia
La mala prensa de los insanos
Se debe a que algunos son peligrosos
Pero entre los sanos
Hay algunos muchísimo más peligrosos
Y que tienen fama de caballeros ¿o no?
No se mide con la misma vara
No es sino un puto prejuicio más
Todo está perdido cuando
Los malos sirven de ejemplo
Y los buenos de burla
El joker burlón soltó su sarcasmo
Lleno de odio y resentimiento:
Feliz Navidad, próspero año y felicidad...
Un pequeño terrorista
Que me perforó un tímpano
Explota una y otra vez
Hasta generarme un trauma
Un terror a los ruidos molestos
Pero también un amor a la buena música
Hay días en que la recuerdo
Y me pregunto: ¿Qué estará haciendo?
Hay noches en que la extraño
Y me pregunto: ¿Qué me estoy haciendo?
Necesito cambiar
Algunas palabras tranquilizadoras
Necesito a alguien para quien
El tiempo no sea oro
Cuando entre más amantes
Haya que repartir el corazón
Más pequeño será el amor
Para cada uno de ellos
El arte suele ser dramático
Las máscaras teatrales ríen o lloran
Todo es blanco o negro
No tienen grises
La gente que relaciona
La felicidad con la estupidez
Nunca fue realmente feliz
La verdadera felicidad
Siempre va de la mano de la lucidez
Los santurrones que leen
Los libros sagrados
Confunden inteligencia con maldad
E idiotez con bondad
Cuando es exactamente al revés
Solo aquellos árboles
Cuyas raíces han tocado el infierno
Pueden crecer hasta el cielo.

Connaisseur

Saludo a la gente de mar
Pero nadie me devuelve el saludo
Supongo que con mi poesía
Ya tienen suficiente de mí
Los perros están rabiosos
Porque se zamparon con fruición
La farsa del hampón golfo y drogón
Me gruñen cebados
Y me ladran con razón
No entiendo aún cómo
No me han saltado al cuello
La verdad engendra odio
Y yo siempre dándole de comer a las fieras
No me lo propongo
Sino que siempre fui una presa fácil
Toda verdad que digas
Será usada en tu contra
Y a favor de la mentira
El mundo de las palabras
Es el que crea el mundo de las cosas
La modelo desnuda su cuerpo artísticamente
El poeta desnuda su alma artísticamente
Olvidé pagar por su amistad
Desde que se olvidó de quererme
Hay artistas que se proponen escandalizar
Pero solo logran agradar
Hay artistas que quieren agradar
Pero solo logran escandalizar
Y que una obra de arte sea soberbia
No significa que el artista también lo sea
Nadie puede presumir de conocer el mar
Sin haberlo visto en la calma
Y en la tempestad.

Los frutos del bosque

 

Ibas con el grito de guerra:
¡Si le importo un carajo al mundo
Entonces que el mundo también
Me importe un carajo!
Hoy vas aprendiendo
Que el mejor regalo
Que alguien te puede hacer
Es dedicarte tiempo
Preocuparse por vos
Escuchar tus quejas
Como tus consejos
El resto poco importa
Las personas que has amado
Ya nunca estarán donde estaban
Pero están allí
Donde vos estés
Has gastado tu vida
En idas y vueltas
En dimes y diretes
Algunos árboles creen
Que la has desperdiciado
Yo creo que fuiste un árbol
Que dejó ver
Los frutos del bosque.

El superdotado

El hombre es un dios
Cuando sueña
Y apenas un mendigo
Cuando piensa
Descerebrado piensa
Como un superdotado
Egoísta es aquel
Que no soporta
El disfrute del otro
La juventud tiene
El genio vivo
Y el juicio débil
¿Privilegiado?
¿Alguien que vive
Acorralado por el odio
Y la envidia?
Algunos se toman fotos
En la cima de una montaña
O en el pretil de un rascacielos   
Yo me tomo fotos
Acostado en mi cama
Pero también al borde del abismo.

La Alcantarilla

 

La inercia del esplendor de otrora
Para llevar una vida tan miserable
Como el submundo mugriento
Una especie de alcantarilla espiritual
En la que transcurren
Las aguas residuales de la vida
Que nos enferman
Y que nos curan también
Como el agua salada
Como el sudor de tu frente
Las lágrimas o el mar
La vida como un melodrama vulgar
La vida como una tragicomedia
La vida para vos
Apenas es un chiste de mal gusto
Todos estamos asqueados de todos
Hasta de la vida
Pero nos sentimos solos
Y no queremos morir
La guerra es la única expresión posible
Ante la imposibilidad de expresión
El misterio de la vida
No es un problema que hay que resolver
Sino una realidad que hay que experimentar
Y como si no fuera suficiente tu desgracia
Te enamoraste de una tontiloca
La estupidez es por lejos
La peor enfermedad
De ahí el odio o la envidia
Hacia los tipos como vos
Estoicamente te compadeces
De todos los que padecen
Dicha nefasta enfermedad
Nos acostumbramos a todo
Nos resignamos a todo
Pero nadie debiera acostumbrarse
O resignarse a la mediocridad
Aunque no debería medirse a la actriz
Por su glamour o por su talento
Sino por su bondad
Sería raro si no fuera un milagro
Que una buena mujer conozca
A un buen hombre
Ya que suelen perderse

En la alcantarilla espiritual.

La mente en blanco

Desayuno gin
Y rock británico
Libero toxinas
De la materia gris
De un cerebro reptiliano
La mente en blanco
Debería preocuparme
Si hoy no me hubiese
Despertado (de buen humor)
Una cucaracha en el ojituerto
Ya no soy aquel monito borracho
Que saltaba de rama en rama
Difícil es librarse del ego
Ese dictador que da órdenes sin cesar
Los pensamientos como relámpagos
Que iluminan el camino interior
Hacia el corazón de león
Después de la tormenta mental
Las nubes dejan filtrar al sol
Y me siento calmo como un niño
En brazos de su madre.

Como en la caverna de Platón

Miro por la ventana
A la gente sana pasar
Disfrutar del día primaveral
Y yo yazgo en una mazmorra
Donde me dan tortura
Todos los putos días
Oh qué horror es estar
Muerto en vida
Y no conformes con eso
No me dejan descansar en paz
Vivo como en la caverna de Platón
Pero me cabe el mundo en la cabeza
El que no considera lo que tiene
Como la riqueza más grande
Es desdichado aunque sea
Dueño del mundo
Murió Maradona
Solo y abandonado
Como muere la gente común:
En el olvido
Shakespeare también murió
(si es que realmente existió)
Lo que no importa demasiado
Lo que importa es su leyenda
La gran obra que le atribuyen
Como la siguiente frase:
Los cobardes mueren muchas veces
Los valientes saborean
La muerte sólo una vez
Aunque hay suspiros
Que encierran más amor
Que cualquier beso mortal
Me dieron a elegir
Entre la espada y la pared
Y como pensador elegí lo segundo
Aunque dicen que una onza de acción
Vale más que una tonelada de teoría
¿Cómo podrían reconocerme como poeta
Si ni siquiera se me considera persona?
Tengo menos estatus que una mascota
¿Qué tal si duermo un poco más
Y me olvido de toda esta locura?

Statu quo

Necesito calor humano
La soledad es glacial
Enciendo la TV
Y la computadora
Para escuchar
Voces humanas
Y así engañar a la soledad
Pero no es calor humano
Sino frío artificial
La única que nunca me falló
La que nunca me abandonó
Además de mi madre
Ha sido la poesía
La que estuvo en la salud
Y en la enfermedad
En la riqueza
Y en la pobreza
Una cosa muerta
Puede ir con la corriente
Pero solo una cosa viva
Puede ir en contra
Tengo una mirada crítica
Algo estrábica o desorbitada
Algo pícara pero jamás malintencionada
Y el verdadero viaje consiste
No en buscar paisajes nuevos
Sino en mirar con nuevos ojos
Y en el afán en darnos majestad
No hacemos más que humillarnos
El verdadero realista es el visionario
La sociedad perdona a veces al criminal
Pero no perdona nunca al soñador
El sexo es solo para complacer al cuerpo
Pero el amor es para complacer el alma
La mujer se queda con quien
Le provoque orgasmos
No con quien le provoque pensamientos
Yo puedo saber lo que escribo
Pero nunca lo que ella ha leído
¿Cómo puedo ser tan fuerte para escribir
Y tan débil para vivir?
Porque hay que ser muy fuerte
Para mostrarse débil
¿Qué puedo decir de mí mismo
Que no le incumba a la humanidad?
Mi estatus de loco prevalece
Sobre mi estatus de poeta
Me da pena mi madre
Porque ora o ruega en vano
La muerte no existe
La vida es sueño
El diablo usa a los más inocentes
Para llevar a cabo sus calamidades.

Una fantasía más de la imaginación

Me estoy pudriendo en la cárcel
Y no maté a nadie

Pero soy políticamente incorrecto

Lo que me convierte

En otro preso político

La estupidez no tolera

La inteligencia del poeta

Cuando lo intolerable

Es este mundo cruel

Lleno de imbéciles

Llenos de odio marcial

Y de resentimiento social

El hombre ya no es

El lobo del hombre

Sino la inocencia del rebaño

De ovejas negras

Que permiten el abuso

El morbo más perverso

Lo practican tal como es

Como un auténtico crimen

Y no como una fantasía

Más de la imaginación.

Necesidades espirituales 2

Daniel es todo lo que está bien
Un héroe de la clase obrera
Disfruta de la vida en familia
Viajero frecuente profesa
El arte del buen comer
Y el arte del buen beber
Y yo soy terrible vago
Que toma mate
Y come tortas fritas
Desvencijado e impotente
Y en estado catatónico
Espero por un milagro
Pero no sucede lo que se espera
Habrá que cambiar el enfoque
Y mirar desde otro lugar
Tal vez el milagro esté sucediendo
Y yo me lo estoy perdiendo
Ni viendo creemos en lo imposible
Y no siempre somos lo que creemos
Estoy para internar pero sería salir
De Guatemala a guatepeor
No quiero tirar la toalla
Aunque la vida no haya sido
Muy amable conmigo
No tengo con quien hablar
Mi madre es Testigo de Jehová
Las demás sólo quieren culear
Los tipos quieren golpearme
El mundo es un lugar hostil
Y yo yazgo enfermo en una cama
No hay lugar para los débiles, lo sé
La poesía es mi fortaleza
La filosofía es mi fortaleza
En este exilio que es mi vida
El derecho a la vida es por el simple
Hecho de estar vivo
No por estar dispuesto a ir a la guerra
Aprendí que no existe nada tan terrible
Y peligroso como la gente normal
Los ricachones se creen

-Meritocracia mediante-
Que pueden dar cátedra
De cómo ser un triunfador
La van de sibaritas
Y de sommeliers
Y el postre son esas golosas cazafortunas
Se dan la gran vida
Pero su labia es pura mierda
Los niños terribles hacen sus travesuras
Desde torturar culos con un gran falo
Hasta matar seres inocentes a sangre fría
No, no saben lo que hacen
No saben desfogar el resentimiento social
De una manera más refinada
Matones tan cobardes
Como el príncipe de las tinieblas
La vida es algo más trascendente
Que la mera satisfacción de los apetitos
Felices los que tienen hambre y sed de justicia
Felices los que tienen necesidades espirituales.

La tortura china

No, no pienso mal de todos
Aunque todos piensen mal de mí
Antes de odiarme ten en cuenta
Que yo quisiera salir
Pero no tengo a donde ir
Antes de odiarme ten en cuenta
Que yo quisiera pasear en compañía
De una novia o de un amigo
Pero no tengo novia ni amigo
Antes de odiarme ten en cuenta
Que ser poeta no es grato como dicen
A veces me autocompadezco
Porque nadie se compadece de mí
A veces me alabo a mí mismo
Porque nadie alaba al poeta
Una sociedad en manos de médicos
Es una sociedad enferma
Pero una sociedad en manos de psicólogos
Es una sociedad estúpida
No importa si eres loco o cuerdo
No importa si eres imbécil o inteligente
No importa si eres buena o mala persona
Lo único que importa es si eres funcional
A veces pienso en mi circunstancia
Paupérrima de vida absurda
Aunque si pienso bien
Mi vida interior es rica
A veces me pegunto
¿La felicidad vale la pena?
La paciencia se acaba
Y eso me preocupa
Porque es una mala señal
Cualquiera estaría dispuesto
A ganarse la vida como sea
Y algún que otro culo
Pero yo no soy cualquiera
Lamentablemente soy un bastardo
Al que la sociedad jamás aceptó
No sé aún por qué razón
Me perdonó la vida
Aunque más que un perdón
Ha sido una tortura china.

Groenlandia

Pides auxilio
Desde la nada  
Y te dan un rifle
Cargado de odio
Y te desean suerte
Y un <hasta nunca>
No hace falta
Que te suicides
Sonriendo entre lágrimas
Nosotros ya hicimos
El trabajo por vos
Los verdaderos sicarios
No matamos por dinero
Sino por puro gusto
Y como tu paciencia
Nuestro sadismo
No conoce límites
No tenemos piedad
Somos cruentos
Y glaciales
Derritiéndonos
Como la nieve
En Groenlandia.

Per sé

Hay quienes tienen
Sed de justicia
Hay quienes tienen
Sed de venganza
La sed primera
Es un principio moral
La segunda sed
Es una satisfacción personal
Mientras que a unos
(que son siempre los mismos)
Les buscan excusas para amarlos
A otros (que son siempre los mismos)
Les buscan excusas para odiarlos
¿Por qué? Muy simple
Porque los unos convienen
Y los otros no
Porque si mentís es porque mentís
Y si decís la verdad es porque decís la verdad
No hay verga que le venga bien a la histeria
Aunque si es enorme mejor
Porque fricciona más
Y llega más adentro
El problema con la depravación
Es que suele ser insaciable
El placer y el amor
Ya no son suficientes
Entonces nos ponemos sadomasoquistas
Ya no queremos placer y amor
Sino dolor y muerte
Dominados por sus instintos
Hablan sin saber lo que dicen
Hacen sin saber lo que hacen
Y si el hombre no sirve
Como juguete sexual
Y como benefactor
Entonces ¿para qué sirve?
No se trata de que la mujer
Tenga más poder que el hombre
Sino de que tenga más poder sobre sí misma
Hago el tonto casi todo el tiempo
Excepto cuando escribo
Porque cuando escribo ordeno el caos
Y pongo las cosas en su lugar
El poeta cree que juega con las palabras
Pero son las palabras que juegan con el poeta
Todos quieren desempeñar un papel
Todos quieren ser protagonistas
O el mejor actor de reparto
O al menos un extra
Todos quieren ser algo o alguien
Nadie quiere quedarse afuera
Del escenario de dementes
Pero lo mejor que le puede pasar a alguien
Es llegar a conocer la verdad
Y para conocer se requiere
Del entendimiento del amor
Porque lo peor que le puede pasar a alguien
Es morir engañado o traicionado per sé.

El buscador de tesoros

Hoy salí del encierro

Y olvidé el tapabocas
Y algunos repararon
En ese pequeño detalle
Ayer salí con tapabocas
Y algunos repararon
En ese pequeño detalle
La sociedad gobernada
Por la histeria de la supervivencia
Es una sociedad de zombies
Que no son capaces de vivir ni de morir
Pero el zapato que se ajusta a un hombre
Le aprieta a otro
La voluntad no es sólo poder elegir
Sino rechazar casi todo
La mujer hermosa agrada a los ojos
La mujer buena agrada al corazón
La primera es un dije
La segunda es un tesoro
Y yo soy un buscador
De corazones de oro
Soy muy curioso
Mas no juicioso
El hombre es un idiota si no está
Más allá de las mujeres
La mujer es una idiota si no está
Más allá de los hombres
Estar más allá no es volverse loco
Sino volverse razonable
Porque el que no sabe
Estar consigo mismo
No sabe estar con nadie
Suena música de jazz
Que no me consuela
Sino que expresa lo inefable
Oh cuánta confusión-pensé
Entre sollozos lastimosos
Porque se termina lo que se daba
Pero ¿qué se daba? ¿La nada?
¿La sinrazón del absurdo?
Somos tan importantes
Como insignificantes
Algunos tienen un millón de dólares
Otros no tienen ni un centavo
Algunos tienen un millón de amigos
Otros no tienen ni uno solo
Algunos tienen un millón de mujeres
Otros no tienen ni una sola
Resulta una obviedad
Que hay privilegiados
Que merecen cuidados
Y que hay mendigos
Que merecen el olvido
Entonces sin amor
Estamos perdidos
En la inmensidad del cosmos.

La mejor mano para salar puercos

Duermo poco y mal
Y sueño demasiado

Desayuno en la cama

Para diluir la resaca

Escucho buena música

Leo o escribo pensamientos

Para movilizar los sentimientos

No mato el tiempo

Sino que lo fecundo

Dime cómo te diviertes

Y te diré quién eres

Ayuda o al menos

No hagas daño

Hay que dejar

La vanidad

A los que no tienen

Otra cosa que exhibir

El ideal del fracasado

No es otro que ser normal

Y ser un quijote es ridículo, lo sé

Una dama es una mujer imaginaria

No hay belleza sin desgracia

Ni virtud sin defecto

Garbosa tuvo, lo sé

La mejor mano

Para salar puercos

Y cuando los cocineros

Empiezan a cocinar con odio

Es una señal para que los comensales

Aprendan alguna que otra receta

Además queridos amigos

Para llevarnos bien

No necesitamos

Las mismas ideas

Sino el mismo respeto.

Amor sagrado

No me quieran tanto
Que me hacen daño
La peor enfermedad
Es la infinita estupidez
Pues no es el enfermo
El que sufre por ella
Sino los demás
Si los mercaderes
Quieren lucrar
Entonces que lucren
Con artículos de lujo
Porque es una infamia
Lucrar con los apetitos
No se puede ser feliz
Entre infelices dicen
Y es una verdad relativa
Oh ¿qué es la felicidad?
Si no sublimar el dolor
La felicidad no es bobera alegre
Sino llegar a sentir
(al menos una vez en la vida)
Amor sagrado.