Misterioso caballero

Misterioso caballero

¿Misterioso yo?

Más claro no podría ser...

Eres claroscuro

Ah como la buena poesía je

Puede ser...

Mas no es lo que busco

¿Qué quieres decir con eso?

No es lo que busco en un hombre

¿Para qué quiero a un poeta loco?

¿Alguien que está entregado al arte?

No me interesa en lo más mínimo

Yo quiero a un macho cabrío

Alguien que dé seguridad económica

Y que me llene de hijos

Quiero formar una familia

Un hogar ¿capisce?

Entiendo perfectamente

Lo que quieres es a un tipo convencional

Sí, por supuesto, ¿está mal?

No, está bien pero yo no lo soy...

No te sientas culpable

¿No conoces el refrán?

-Los puercos son de cortos vuelos-

Más bien son de cortar las alas

Más bien son de marcharse de repente

Normalmente para escapar

La discriminación es terrible

Pero es preferible al encierro

¿Has entrado a un Sex Shop alguna vez?

¿Has visto algunos juguetes sexuales?

¿No son algunos verdaderos instrumentos de tortura?

La guerra es necesaria para el climax

Para la paz post-orgásmica

Dicen que el odio es amor reprimido

Lo digo por experiencia

Alcanza con que una sola manzana

Guarde el gusano del odio

Para que todo el manzanal

Acabe carcomido podrido

Por ese sentimiento mezquino

Como el cocinero que estornuda

No una sino dos veces sobre tu comida

Y el buen comensal no rechaza el plato

Le come con fruición

Aunque le encuentre un gusto agrio

Dejar pasar por alto ciertas cosas

No denunciar

No mandar a nadie preso

Es parte de una filosofía

Que no recomiendo

Pero que comparto.

El plan siniestro

Mis eternos enemigos

Que no son otros que traidores

Saben que para destruirme

Deben destruir mi moral

El plan siniestro

Consiste en aislarme

Cada vez más

De mis seres queridos

E inducirme al suicidio

Si es que sobrevivo a la soledad

El crimen perfecto de la sociedad

Sin mancharse las manos con sangre

Seré un suicidado más tan sólo

No seré digno de mencionar

En la crónica roja del noticiero

-Crónica de una muerte anunciada-

Y cosas por el estilo se dirán

La última persona que me vio con vida

Declarará a la prensa amarilla

Que parecía un tetrapléjico

Frente a una pantalla

Con un control remoto

En el cual caía mi baba

Pero también fui aquel otro

Que escuchaba a The Verve

Mientras miraba pornografía

Sí, estaba bastante zafado

No sé qué hubiese hecho

Sin aquella máquina amiga

Hubiera pasado más vergüenza

Ella era una fuente de amor

Ella era una fuente de vida

Una máquina compañera

Una compañía virtual

Pero una compañía al fin

Oh qué triste pensarán algunos

Cuando todos se van de nuestro lado

Y el mundo te abandona sin piedad

Nos aferramos a cualquier cosa

Que interactúe con nosotros

Desde una mascota desobediente

Al resplandor de las pantallas

No todos tenemos con quien

Sea por el motivo que fuere

A veces solo un buen gesto

Por pequeño que parezca

Para personas como nosotros

Equivale a todo el oro del mundo

Nos da fuerzas para seguir adelante

Y no sucumbir al plan siniestro...

¡El crimen perfecto de la sociedad!

Dance Macabre 4

Estaba pensando -para variar-

Si venimos a esta vida loca

Para satisfacer nuestros apetitos

O si venimos para trascender

No tardé mucho en responder

Al rato estaba fileteando carne

(como un carnicero)

Viviría espartanamente

Si no fuera por el lujo

Que ostenta mi alma

Digna de admiración

Ya que por su generosidad

Logra sobreponerse a una vida miserable

Así como Sancho se quijotiza

Así como Don Quijote se sanchoniza

Muchas gracias hermano

No me agradezcas tanto

Recuerda que te acompaño en tu derrotero

Porque no ha aparecido una fiel enamorada

Ella me daría algo que tú no tienes

No sabemos querer

Subestimamos

O rendimos pleitesía

Nos burlamos

O nos arrastramos

Somos histéricos

No sabemos justipreciar

No sabemos tasar

No sabemos determinar el valor

Que tiene cada persona

Y cada cosa del mundo

La gente no tiene más poder

Que el poder del dinero

Negocian hasta el amor

Creen que pueden comprarlo

Y venderlo todo

Esos corazones son chucherías

Que se cotizan mucho

En el mercado bursátil

Y cuanto más poetizo

La gente con más pena

Y más espanto me mira

Disculpen mis impertinencias

Discriminado deliberadamente

No debería quejarme de la estupidez

Si quiero encontrar pareja

Y hacer algún nuevo amigo

Debería dejar hacer, dejar pasar

Y no ser tan quisquilloso

Es una cagada que te declaren loco

Pero que te declaren genio es aun más cruel

Demasiado para quien baila hacia su tumba

(Como canta un perro llorón)

Y ya sabemos lo que se dice

De los que no saben bailar...

Las mujeres según el padrastro

Me sigue como mi sombra

Desde siempre ha querido

Darme una buena muerte

Ha intentado morderme

La he sobrevivido hasta ahora

No sé por cuánto tiempo más

No soy una presa fácil

Ni para Cronos

Ni cuando estoy

Entre familiares

Ni cuando estoy

Entre amigos

Ni cuando estoy

Entre mujeres

Ni cuando estoy

Entre locos

Ni cuando estoy

Entre médicos

Ni cuando estoy

Entre colegas

Todo el tiempo

Me siento incomprendido

-No es personal, solo negocios-dijo

-Pero si yo no le debo nada

-¿¡Cómo que no!?

¡Me debes tu vida!

El padrastro advirtió:

Las mujeres te odian si no te las tirás

-Qué consejo machista-pensé

Lo que no me dijo fue que si

Te las tirás te odian igual o más

-¿Y tú padrastro por qué me odias?

El padrastro bajó su mirada

Y ya no supo qué decir

Si para el machismo

La mujer vale un culo

Deduje que para el hembrismo

El hombre valía un carajo

La mujer sin ternura

Es una monstruosidad

Más aún que un hombre sin valor

¿Alguna dama que no me odie?

¿Alguna dama que me entienda?

¿Alguna dama que sea digna

De la muerte de un poeta? ¡No!

Al fin y al cabo...

El mundo no está como está

Porque la gente sea buena e inteligente.

A lágrima viva

Los párpados me pesan

Apenas logro sostenerme

No tengo fuerzas

Ni para hablar

No quiero fagocitarme más

No importa si no me quieres

Me sé un fantasma invisible

Para los ojos de las mujeres

Y ya no me importa el sexo

¡El amor es lo que importa!

¡El amor es lo que importa!

Aunque me sé un troglodita

Refugiado en una cueva miserable

El mundo está vedado para mí

Y no hay señales de vida extraterrestre

¿La nuestra no vale nada, acaso?

Todo nos da igual...

¿Para qué escribir

Un poemita más?

No, no es por mera vanidad

Sino porque yo sí te quiero

Escribo como quien lanza

Una botella al mar picado

Un mensaje al ciberespacio

Una evidencia de la verdad

U otro falso testimonio

De un testigo sospechado

Que desvaría bajo presión

Desfallezco en soledad

En este juicio literario

Mientras suena una música

Acorde a la ocasión

Emocionado suelto

Alguna lágrima viva.

Plenilunio

Me sirvo un trago con nostalgia

La vergüenza de haber sido

Y el dolor de ya no ser

-Dice un tango de Gardel-

Pero suena Chet Baker

Mis amigos perdidos en las drogas

Mis amigas locas prostituidas

Mis pensamientos y yo

A solas en la fría noche

Debo entenderlo todo

Debo ser una fortaleza

Si no, todo habrá sido en vano

No me importa nada más

No me importa que me hayas dado la vida

No me pidas gratitud

Yo tengo muy mala memoria

Recuerdo solo lo malo

Si tengo que matarte te mato

Sí, soy una bestia inmortal

En mi necio mundo

No hay lugar para genios

Que viven como mendigos

No se puede confiar en nadie

Ni siquiera en uno mismo

Porque como dice otra canción:

-Todos somos adictos-

Y no me vengas con el cuento del Tío Sam

Cuando estamos librando una guerra

Contra nosotros mismos

No gastes tus exiguas energías

Defendiéndote o justificándote

Yo te conozco muy bien

Lo que no lo reconozco

¿Por qué? Tal vez, no soy

Lo suficientemente valiente

Como para vivir en paz

El mundo es un caos

En apariencia al menos

Y mi mundo no es otro

Que el de las apariencias

Admito que eres un buen psicópata

Abriéndose paso con una madre amorosa

Entre yonquis y yuppies

Mirándose horrorizados

Y tus psicotrópicos en una bolsa de supermercado

Entre varios litros de leche con calcio

Mientras vas dando un discurso

Tan grandilocuente como quejumbroso

Cuando ella inesperadamente señala a la luna

Era un plenilunio fulgurante en el horizonte nocturno

Entonces entendiste que todo ese discurso 

No era más que un melodrama estúpido y vulgar

Ahora te reís tristemente solo de ello

De los paparazzis

Y hasta de las chicas del celuloide.

El poeta de la triste gracia

He sido torturado

Y he sido torturador

Recuerdo actos crueles

Hacia animales indefensos

Y hacia mis semejantes

Los niños son crueles

A veces víctimas

A veces victimarios

Apenas un juego de niños

Apenas un juego de palabras

Jugamos a matar

Jugamos a amar

Los tomamos en serio

Los chistes tontos

De los tristes payasos

Que ridiculizan a los demás

No se ríen de sí mismos

Porque los payasos tristes

No tienen sentido del humor

No es gracioso hacerse el gracioso

Mejor caer en gracia natural

Los chicos quieren ser grandes

Los grandes quieren ser chicos

¡No maduréis porque os pudriréis!

¿He sido un poeta gracejo

Que no tiene gracia

Para contar chistes?

Aun hago reír a algún amigo

Pero para las féminas 

No fui más que una triste gracia.

Un gran satélite de chismes baratos

Este mundo se ha convertido

En un gran satélite de chismes de ocasión

Nadie conoce a nadie realmente

Las verdades se niegan descaradamente

Ese es tu problema conmigo

Porque evidentemente tienes

Un problema grave conmigo

¿Hasta cuándo vas a seguir

Negándome a cara de perro?

¿Algún día sabrás

Lo equivocada que estabas?

Tal vez, ya lo sepas

¿¡Es tan cool ser perverso!?

Obvio que eres una imbécil

Aunque no es tu peor defecto

No hace falta que te diga

Cuál es tu peor defecto

Sí, eres una cobarde

Me quieres convencer

De que el mundo es un lugar horrendo

Pero yo estoy con los valientes

Prefiero un delirio genial

A una cordura estúpida

Prefiero una poeta amateur

A una idiota profesional

Y cuando uno tiene que convencer

Es porque no nos creen

Tal vez, no sea un buen candidato

Al menos para vos mujer

Porque si fuera un buen candidato

Lo sería para cualquiera

Me enamoré de imbéciles

No puedo negarte eso

Odiamos a los vagabundos

Especialmente a los onanistas

Yo no me creo un vago despreocupado

Estoy comprometido con el arte poética

Pero en el caso de que lo fuera merecería

El mismo respeto que un obrero

Respecto a mi privacidad sexual

Que tanto os preocupa os digo

No hay nada de malo en ello

¿O también me van a culpar

De que las féminas no me quisieran?

Y considero harto más honorable

El fracaso del incomprendido

Que embriagarse con las mieles del éxito barato.

Un trabajo tan digno como ruin

Le han confesado un secreto

Los vecinos fornican como cerdos

Los artefactos procesando mierda

Y este pidiendo un poco de ética

Todos lo señalan carcajeándose

¡Un loco! ¡miren compañeros!

¡Un maldito loco!

Pidiendo discreción...ja-ja-ja!

¡Trágate tus psicofármacos!

Maldito loco...

El que se cree poeta...

Acaso ni se da cuenta

Que ni siquiera lo tratamos como tal

Sino como lo que es

¡Un maldito loco!

La verdad que somos injustos

No es digno de odio

Sino de pena lastimera

Ya que debe soportarnos

No existe trabajo más ingrato

Que el de exorcizarnos

Debe guardar el secreto

Celosamente bajo siete llaves

Porque puede perjudicarnos

Hasta que llegue el momento adecuado

Para revelarlo con mucho tacto

Para que ello no sea una tragedia.

La perdición del amor

¿Ustedes saben

Lo que es el voltaje?

¿La diferencia de potencial?

¿Ustedes saben lo que es

Un maldito electrón?

Eso soy yo...

Pero ustedes...

No quieren saber

Lo que soy yo

Ustedes están hartos de mí

Yo también estoy harto

No soy más que una carga

No soy más que un electrón
Pero no soy un farsante como ustedes

Una vez leí de sus labios

-Dejé de creer en ti cuando tú

Dejaste de creer en vos-

Eso es lo que se llama compasión...

Eso es lo que se llama comprensión...

Ella era tan fácil como respirar

Ella era tan simple como el amor

Y esas cosas no son 

Tan fáciles como parecen...

Esa lógica pragmática

De la que siempre te jactabas

Sería una terrible infamia

Si no fuera pura tontera

Pero claro hay que comer

Este es el tablero extorsivo

En el cual somos obligados a jugar

Yo lo patee y no lo recomiendo

Hay que saciar nuestros apetitos

Nuestra sed de venganza

Dispuestos a todo para salvarnos

Pero salvarnos de qué?

De la miseria?

De la muerte?

De la vida?

Del miedo?

Del odio?

Del amor?

Ella fue mi perdición

Y yo seré su redentor.

Lenguaje corporal

La vida ensañada con quienes

No pueden defenderse?

Para purgarse a sí misma

Y así poder corregirse?

Los caminos todos

Llevan a la bella señora

Hoy la miré a los ojos

Con mi mirada tuerta

Con mi sonrisa rota

Y con mi dificultad

Para hablar en público

Tenía razón aquel abogaducho

Tengo cara de pelotudo

Un lenguaje corporal

Tan paupérrimo que no refleja

Otra cosa que espanto

Sentí pena por ambos

Sentí vergüenza por ambos

Y esas pasantes de medicina 

Que abusaron de mi paciencia

Hasta desquiciarme en un consultorio

¡Me estreso con muchísima razón!

¡Tengo muchísimos problemas!

¡No pueden negarme los tranquilizantes!

No soy un ridículo tratando de seducir, ¿o sí?

¿¡Acaso doy asco como esta vida enferma!?

Los fracasados según el fútbol

Hoy me visitó un amigo

Me invitó con grappamiel

Yo con pastel de fiambre

Charlamos de lo lindo

Nos reímos mucho

Somos muy distintos

Pero tenemos algo en común

Y es un tipo de humor absurdo

Que es por lo que congeniamos

Nos queremos mucho pese a todo

Aunque la vida nos haya bifurcado

Y cada cual esté por su lado

Y entre tragos y risas

Y comentarios ácidos

Mi amigo pasaba seguido al baño (jijiji)

Llegó la hora del partido

Lo que gritó el gol

Casi rompe la tele

Golpeaba la mesa

Las sillas volaban

Caminaba frenéticamente

De un lado al otro

Yo comparado con él

Estaba demasiado cuerdo

Estaba contento de compartir

Pero ya deseaba que se fuera

Por temor a que destruyera el apto

Yo sé que se abusa un poco

Porque sabe que gruño

Pero que le perdono todo

Cuando exclamó a viva voz:

¡Mirá el gol que erró!

¡Mengano es un fracasado!

¡Si juega acá es porque es un fracasado!

Los cracks se van del país ¿¡o no!?

-No comment... (risas)

Nos despedimos como tantas veces
Con un ligero abrazo
Y un tímido cuídate.

Una piedra poco magnética

Me siento atraído

Por una estrella distante

Y mi corazón es una piedra

Tan poco magnética...

Los que me dicen campeón

Son los mismos que están

Lo más lejos posible

La estrella distante

A la que me refiero

Es tan brillante que se ve

A simple vista

Desde el cielo nocturno

Estoy quedando ciego

Por tanto contemplarla

Una Venus de otra galaxia

A la que intenté besar sin éxito

Helándome el corazón

Con una nieve boreal

Que lo tornó más pétreo aun

E indigno de su amor intergaláctico

El sentido de la materia.

Por Amor al Arte 2

Yo hablando de amor al arte

Y las pantallas chorreando sangre

Estoy preocupado por lo que pasa

En mi país y en el mundo entero

Un amigo pidiéndome discreción

Y creo ser bastante discreto

Un amigo pidiéndome trabajo

Y creo ser bastante trabajador

Una amiga acusándome de pretencioso

Por enamorarme de mujeres distinguidas

Que yo por supuesto no merezco

Por ser un pobre loco

Ustedes dirán que mi situación sentimental

Es lo de menos

Pero creo que es importante el sentir

Tal vez, toda la ignorancia del mundo

La necedad, toda

La estupidez, toda

La brutalidad, toda

La vulgaridad, toda

Sea una cuestión de amor

Dicho mejor, de desamor

La pornografía suave

Es un crimen más

Que vende la TV

Eso no es amor

Sino un negocio sucio

Mezquino e infame

Yo no me conformo

Con una puta cualquiera

Yo no me conformo

Con un trabajo cualquiera

Yo no mato mujeres

Aunque me hayan traicionado

Un problema menos digo

(Como un consuelo)

Nunca he sido querido

Y no soy un resentido

Y sin embargo sigo queriendo

Eso sí es amor

Amar locamente

Y no ser amado

Trabajar arduamente

Y no ser recompensado

Ese es el tan mentado amor al arte

Dar amor y no recibir

Casi nada a cambio

Repito, creo ser bastante discreto

No soy de armas llevar

Prefiero la filosofía

Y las pantallas chorreando sangre

Y vendiendo sexo adolescente

Tal vez, todo sea una cuestión de amor.

El misterioso amor de las palabras

Todos se largaron

Tendré que irme yo también

Mi país me traicionó

Alguien dijo que un país

No es el territorio sino la gente

La gente estúpida e indiferente

No fui un ilustre desconocido

Algún día lo sabrán

Es una cuestión de tiempo

Pero yo ya me habré ido

No hay por qué preocuparse

Llegarán otros del futuro

Lo dice alguien atormentado

A todos nos llega la hora

La fecha está escrita

Y hasta mi epitafio

Como un chiste macabro

Alguna vez fui un hombre

Ahora no soy sino un nombre

Alguna vez fui egoísta

Ahora no soy sino amor

El misterioso amor de las palabras.

Dos formas de ser feliz según Freud

                                                 ''Vos siempre estás enamorada de lo que intentas destruir''

                                                                                                                                Indio Solari

La sociedad me suicidó

Este es el colmo del loco

Decir cosas así

Y ser tratado de idiota

Loco o paranoico

En lugar de ser ayudado

Ahora mismo me dirijo

A ustedes y ustedes

No saben no contestan

Admito que es ingenuo

Si no estúpido denunciar

Una conspiración a un conspirador

Vengo de una mala racha

Alguien hizo algo terrible

Sea como fuere a ustedes

No les interesa ni un poco

Lo que tengo para decir

¿Acaso a mí me interesa

Lo que ustedes tienen para decir?

Ya sé que es difícil

No ser injusto conmigo

Pero si voy a ser juzgado

Pido al menos no perdón

Sino honestidad en quienes recae

El durísimo deber de juzgar

¡Adelante respetables señores!

Entren al mundo de las apariencias

Solo hay que fingir full-time

Personas sinceras abstenerse

Hay cada sinceridad...

Además corren el riesgo de caer antipáticos

Y de ser políticamente incorrectos

Y no olviden que para mentir bien

Deben creerse sus propias mentiras

Para engañar lo que se recomienda

Es engañarse primero a sí mismo

Lo que aspiramos es a darnos

La papa, whisky, putas, viajes...

Aunque para eso haya que montar

Empresas más absurdas

Que la propia locura

No nos conformamos

Con esa disciplina

De monje tibetano

No nos conformamos con tan poco

Vos estás a paja y agua

¡Qué modestia amigo!

Hay dos formas de ser feliz -según Freud-

Una es hacerse el idiota

La otra es serlo

Yo pienso que nadie se hace algo

Si no lo es un poco

Y me parece una idiotez de su parte relacionar

La felicidad con la estupidez

La felicidad se relaciona con la inteligencia

¿O me equivoco yo?

Belleza

Lloriqueando

En la necrópolis

En vano doy gritos

Nadie puede escucharme

Me enterraron muerto vivo

Y oigo voces ¿o alucino?

La dulce voz de una doncella

La vida es muy dulce

Para quien ha muerto

No podemos vernos

Pero nos pensamos

Nuestro amor sublime

Nunca morirá como mueren

Los simples mortales

Es una de las ventajas

De los seres de la nada

De los seres fantásticos

Nuestra historia es una leyenda

No tiene principio ni fin

Por ende no es del todo real

Dirán que ella lo era todo para mí

Dirán que yo estaba muerto para ella

Lo cual es una media verdad

Lo cual es una doble mentira

Dicen que las musas son parte

Del rollo del poeta romántico

El hecho es que nos quisimos mucho

Pero de otra manera más sutil quizás

Efectivamente se trata de un amor platónico

No porque sea un imposible sino

En el sentido que se considera

La belleza del alma

Harto más valiosa

Que la del cuerpo.

El gran terapeuta

Hay olor a quemado

Deben ser mis sesos

La gente está harta

De mis cavilaciones

Dale guita y sexo

Mucha guita

Y sexo depravado

Y el más crudo realismo

Demanda un trabajo brutal

Comparado con el idealismo

Que es una fuerza espiritual

Porque es un trabajo fino

Digno de un gran artista

De fama post-mortem

El que tiene razón

No es quien dice la verdad

Sino quien tiene dinero

La lucha de clases

Es para que dejen de existir

Todos queremos ser

Pequeños burgueses

Preguntan cómo estoy

Les digo que tranquilo

¿Cómo puedes estar tan tranquilo?

He estado loco, también

Yo estoy a puro gramo

¿Me puedes dar amparo?

¿Tienes tú poeta

El gran terapeuta

Algunas palabras

Para mi madre desahuciada?

Sí, que lea mucho

Sobre todo poesía

¿Los que leen mucho

No se vuelven locos snobs?

¿Los que leen mucho

En lugar de aprender a pensar

No odian cada vez más?

¿No tienen un mambo tan criminal

E infame como el de cualquier ladronzuelo?

La mona aunque se vista de seda...

Sí pero el sueño llega

Debemos dormir

Para siempre en brazos

De la bella señora

Debemos ser al menos

Dignos de su amor

Muramos tan ilustrados

Como valientes

Y que ese sea nuestro legado

A lo que no me atrevo a llamar nada

Lo llamaré milagro

Lo llamaré misterio.

Alguien que no tiene amigos

Mi madre prefiere a la TV

Mi hermano a una feminazi

Mis amigos... mis amigos...

La verdad es que yo...

No tengo amigos

Los únicos seres

Sobre la faz de la tierra

Con los cuales contaba

Me soltaron la mano

Y ahora qué voy a hacer...

Habrá que ir al mundo

O quedarse solo en una montaña

No estoy en condiciones de elegir

En el Uruguay no hay montañas

Además para la ciencia

O para la medicina

Soy un delirante más

Un desecho humano

Por algo me tratan

Como a un mierda

Y mis amigos... mis amigos...

La verdad es que yo...

No tengo amigos

Estoy hondamente solo

En el llano.

Un gran consuelo para una viuda

Me peleo con el mundo

Me reconcilio con el mundo

Me odia todo el mundo

No loco paranoide

La gente te quiere

Me remito a los hechos

Estoy jodidamente solo

Es fácil hacerse el macho

Cuando se tiene mujer

Difícil ser hombre sin ella

De todos los destratos

El más infame de todos

Es el de tratar de idiota a la gente

Dicho de otra manera: irrespetarla

Es de las peores canalladas

Que se pueden infringir

A otro ser humano

Y ser informal o incorrecto

No me hace gente de esa calaña

Dicen que transmito paz

Pero ardo por dentro

Ah pero como el amor es idiota...

Ah pero como el amor es loco...

Debemos justificar el crimen

Dejan de salpicarme mierda

Y me preguntan: ¿y vos cómo estás?

¿Yo? Con el eterno dilema del poeta

¿Cuál es ese dilema?

Entre suicidarme o escribir otro poema je

Me aconsejan que siga escribiendo

Pero yo siento que la gente espera

Que opte por lo primero...

No sé cómo hago para sostenerme

En este verdadero maremágnum

Y para cuando me rescaten

Y para cuando me descubran

Ya será demasiado tarde para mí

Pero mis palabras pueden llegar a ser

Un gran consuelo para una viuda.

Y si estaré sonado que hasta los pendejos se me ríen en la jeta...

Y si estaré sonado

Que hasta los pendejos

Se me ríen en la jeta...

No creo en esas féminas

Que esperan tenerla adentro

Para dictarte sentencia

Para decidirse si te aman

O si te van a seguir odiando

Hasta el infinito y más allá

Y cuanto más se juzga

Menos se ama

Solemos ser

Muy severos

Con los demás

Como indulgentes

Con nosotros mismos

No la culpen a ella

Hay un destino

Ella tenía que huir

Y yo tenía que escribir

(que también es una forma

De evadir la realidad)

De principio a fin

El mejor libro de mi vida

Muy emocionado

Hasta que despestañé

Quedando (en el olvido)

Las páginas en blanco

Y pasar del júbilo a la tristeza

De la tristeza a la resignación...

...Y si estaré sonado

Que hasta los pendejos

Se me ríen en la jeta...

De callado

Importa más

El hacer las cosas bien

Que el hacerlas-decía Machado

Bueno ya no sigo ese consejo

Me despierto de un sueño a otro

Y ando como sonámbulo

Y cumplo como puedo

Con mi tediosa rutina

Cómo podría salirme algo bien

Hago siempre lo mismo

El resultado no podría ser otro

Y sin embargo...

Juego a lo crack

De callado

No me creo superior

Porque sea más inteligente

Sino porque soy un hombre

-Al decir de Machado-

En el buen sentido de la palabra,

Bueno.

Rumiante

No me habla ni el loro

Algunos me insultan

Los poetas ya no me saludan

Qué se puede esperar

De la fauna en general

Que quién me creo yo

Para decir esto o aquello

Que si he leido

A tal o cual autor

Yo trato de ser amable

Digo todo que sí

Sí he leído a tal o cual autor

Pero por pura casualidad

Explico que no tengo por qué

Leer tal o cual libro

Como ellos no tienen por qué leer

Los libros que yo he leído

Es importante leer

Pero más importante aun

Es rumiar lo que se lee

Es decir lo que se denomina

Aprender a pensar por sí mismo

Y no repetir como papagayo

Lo que otros pensaron.

El Neutral

Me quieren convencer

De que ser hijo de puta está bien

Que ser malvado es honesto

Total... todos vamos a morir...

Y si la muerte es la nada...

¿Por qué debería importarme algo?

Darwin tenía razón

Hembras selectivas

Machos competitivos

¡No es otra la razón de mi soledad!

¿Por qué debería importarme? ¿Entonces?

¿La ética o la moral?

¿Para que me acusen de hipócrita?

¿De doble moral?

Aunque yo preferiría tener alguna

A no tener ninguna

Me preguntan de qué lado estoy

A qué bando pertenezco

Declaro que del lado de la paz

Me aclaran a qué bando

En una guerra virtual

No es lo mío digo

Disfruto creando

No destruyendo

Digamos que en una guerra

Me declaro neutral

No por indiferencia

Miedo o cobardía

Empero si nos dan a elegir

Entre un misil ruso

Y otro yankee

No veo ninguna elección en eso

Más allá del gran espectáculo actual

La guerra siempre fue un juego macabro

Me niego rotundamente a tomar parte
Por uno u otro.

Súmmum

Mi amigo se hace el duro conmigo

Pero mi amigo es tierno como su hijo

Mi amigo es un amigo que me dio la vida

Amigos de la juventud!

Oh qué época tan vital!
Cuántos buenos momentos

Curtimos la noche montevideana

Andábamos por las calles

Escuchando a los Redondos

En un walkman cuyo cassette

Obligábamos a pasar a todos los Dj

Bebiendo un vino berreta

No somos gente fina

Tampoco lo peor-dice una canción

De los Ratones Paranoicos

Andábamos sin buscarnos

Pero sabiendo que andábamos

Para encontrarnos- escribió Cortázar

En uno de los tantos desencuentros

Mi amigo conocería a una tipa rapaz

La misma que pasado el tiempo

Le daría un hijo

El que pudo ser

Yo ya empezaba a enloquecer

Pero antes de ese viaje interior

Hicimos algunos viajes a dedo

Por el interior del país

Y hasta nos aventuramos

Por el sur del Brasil

Los psicofármacos no pudieron

Con aquellos paisajes indelebles

Los paisajes nuevos nos renuevan

Tal vez por eso hacemos el amor

O bellas artes que es casi lo mismo

Como una mejor versión

De nosotros mismos

Mi amigo volvió por la tipa rapaz

Yo volví para escribir poesía

Ambos volvimos por amor

Y el fruto del amor es un histrión

Nada tímido sino atrevido

No esperamos al mesías

Ni al súmmum de los hombres

Sino a un hijo agradecido

No de sus progenitores sino

De la maravillosa vida

He dicho bien

De la maravillosa vida

A pesar de todas las calamidades

La gracia del hijo que pudo ser
Es la gracia propia del misterio.

Para un lector fundamentalista

No viajé al Norte

No hice el amor

(como Dios manda)

No hice hijos

No hice fortuna

No hice fama

Casi no me permití

Las cosas mundanas

Me permití locuras

Me permití el arte

Me permití (a discreción)

Las cosas humanas

Dije verdades

Fui odiado

Y admirado

Me enamoré más de una vez

Fui rechazado

Y olvidado

Pero que no se confunda el lector

No fui un desgraciado

Mi trabajo es solitario

Pero es un trabajo feliz

Hice pensar

No es poca cosa

Es todo un logro

Para los tiempos que corren.

El mundo visto por el ojo blando

Ave rara y extraviada

Ave zonza como águila

Resurgirás de tus cenizas

Ave enferma vuela alto

Con tu ojo tierno

Dichoso de ver lo inasible

¿Los ojos sanos

bendecidos por el éxito?

¿Los ojos enfermos

condenados al fracaso?

Un slogan tan anacrónico

como elemental

Y por momentos me reflejo

En este ojo lúcido

Y soy un espanto

No por lo loco

Sino por lo genio

Traicionan tu confianza

Nadie se apiada de tu alma

Destemplada como la ira de Dios

La fiebre de una hembra en celo

Apetitos que acabarían dando asco

Si no fuera por ese ojo blando

Que nos mira con ternura.

Adictos

Mi madre es adicta a las telenovelas

Mi hermana es adicta al trabajo

Al celular y a la moda y al sexo

Mi hermano es adicto al alcohol

Al celular, a los fierros y al sexo

Yo soy adicto a la pornografía

A los barbitúricos y a la Internet

Mi mejor amigo es adicto a la cocaína

Muchos son adictos a la marihuana

Muchos son adictos al tabaco

Muchos son adictos al deporte

Muchos son adictos a comprar

Muchos son adictos a matar

Es decir, que todos somos adictos

Dirán que hay adicciones más convenientes que otras

Puede ser, pero no dejan de ser adicciones

Enfermedades crónicas del cerebro

Búsquedas patológicas de recompensas

A través de una sustancia u otras conductas

Lo que obviamente acarrea graves problemas

La abstinencia no soluciona mucho

Solo sirve para cambiar de adicción

Es decir, cambiar una droga dura

Por una (supuestamente) blanda o más light

O más sobrellevable para el adicto

Estar limpio no significa estar curado

Ustedes se preguntarán si vale la pena

Bueno yo les repreguntaría:

                                            ¿Hay opción?

Bazofia

La soledad me enfermó

Y me aburrí de mí mismo

No recibo visitas

Ni siquiera un testigo de Jehová

No salgo más 

Que a hacer las compras

Vivo enclaustrado

Durmiendo o escribiendo

No duermo ni escribo bien

Una vez me dijeron que era un desperdicio

Estoy empezando a creer en esa versión

Es tan cierta como estúpido

Quien se refiere a mi persona en esos términos

Me considero una basura literaria

Pero que no tiene desperdicio...

Mis restos pueden aprovecharse

Mis palabras serían vacuas

Si no fueran útiles.

La poesía de la noche

Hoy soñé un sueño hermoso

No recuerdo el lugar

Era todo muy luminoso

Éramos felices

Aunque no era esa felicidad

Con la que pasean tan campantes

Esos niños ricos por Gorlero

-De esa miel no comen las hormigas-

El problema no es el asesino

El problema no es el traidor

La sociedad es el problema

Propensa a imitar esas conductas

Si alguien es un hijo de puta

Un fugitivo al que no pueden atrapar

Es visto como un forajido

Es visto como un corajudo

Entonces ¿vale la pena ser buen tipo?

Lo que sucede es casi todos son

Asesinos o traidores en potencia

Alcanza con que uno se atreva

Para que lo imite toda una sociedad

Algo que en el comportamiento escolar ya se vislumbra

Un niño que es hostigado por uno o dos compañeritos

Termina siendo acosado por la clase entera

Es como un efecto dominó o reacción en cadena

Y estoy convencido de que el primer asesinado

Es el propio asesino o sea la propia sociedad

Así como el primer traicionado es el propio traidor

Así todo se reduce a un sexo criminal

O en su defecto a una disciplina militar

Que los tipos como yo detestamos

A veces temo por mi pellejo

Vivo entre mujeres que fingen orgasmos

Entre sonrisas impostadas

Entre payasos asesinos

Lo sórdido de la noche

Las tipas acostumbradas a vejaciones

Que cuando aparece un ángel

De forma cuasi milagrosa

Que sería un buen romántico

Si no lo dejaran en ridículo

Pertenecemos a la poesía de la noche

Velamos en honor a los ángeles caídos

Hoy soñé un sueño hermoso

No recuerdo el lugar

Era todo muy luminoso

Porque éramos felices.

Amor-emperatriz

Todo se fue al diablo

Siempre que apareció
Una mujer bonita

Y no hay vuelta atrás

Lo que hay son lamentos

Y yo que no soy de lágrima fácil

La compasión siempre empieza

Y termina por la autocompasión

Y es una verdadera lástima

Haber acabado tan mal

Nadie merece este infierno

Nadie merece este cielo

No fue culpa nuestra

El amor-emperatriz

El amor-emperador

Comprende también al odio

Y sus últimas consecuencias

Por más artífices que seamos

No elegimos nuestro destino

Aunque una muerte violenta

No honra una vida pacífica

Los que matan de amor

De amor siempre mueren

Las noticias que llegan

Son muy poco alentadoras

De fiesta en fiesta

Esa parece ser la consigna

Para tanta melancolía

Drogas y sexo casual

Y errar por el mundo

Montarse un viaje intergaláctico

El problema de consumir gente

Es que nunca se termina de conocer a nadie

Vaya película de aventuras...

Vaya película de frivolidades...

La veo con desagradable sorpresa

Desde mi convalecencia de poeta

Me cuentan que anoche casi muero

Yo no recuerdo absolutamente nada je

(más que un sueño intenso)

Hasta para morir se necesitan testigos...

Ella me quería en el sueño

Sería bueno para la salud de los muertos

Tener al menos esa esperanza.

El triste oficio de manipulador

Mi madre cocina

La cena que mi hermano se zampará con asco y odio

El que se creyó lo que no era

El confundido

Al que lo mueve la pena

Y el miedo

El que es propenso a la violencia

El que no era tan bueno

El que no sabe distinguir

La verdad de la mentira

El manipulable

Y manipulador

El que me admira negándome

El dominado por sus demonios

El perro rabioso

Que ha mordido

La mano que le da de comer

Es tal su ingratitud

Que siempre le duele algo

Siempre tiene alguna queja

Nunca pregunta cómo estamos

No le importamos

Ha cambiado tanto

Que se ha vuelto irreconocible

Incluso hasta para mí

Para exculparse de todo

Culpa de todo a su familia

Por sus propios defectos

Todo es culpa de los demás

La culpa de su nefasto alcoholismo

La tienen los jíbaros

Que nos tocaron por padres

Un talentoso para ver solo

La parte mala de las cosas

Para degustar el vino picado

Ni cuando goza creo que disfruta

Dudo que sepa lo que es el disfrute

No siente ni la vida

Es como una pulsión de muerte

Una conciencia cauterizada

Siempre piensa que le deben algo

Hay que servirle como a un rey

Hasta cuando él sea el que deba

Tergiversa todo a su favor

Un obstinado que no acepta su destino

Con mi madre nos acostumbramos

A que nos maltrate o que nos boludee

Así obran los infelices le digo

A mi pobre madre para consolarla

Ella todavía saca la cara por él

El amor de una madre

Es de una filantropía admirable

Pero mi hermano siente lástima

Nos tiraniza porque ha sido tiranizado

Nos oprime porque ha sido oprimido

Esa es toda su filosofía

Esa es toda su aritmética

Un necio manipulable

Que no aprende otra cosa

Que el triste oficio del manipulador.

El postre de los golosos

Me compadezco

De los esperanzas

Los famas son insufribles

Y encima hay que darles

Las gracias estúpidas

Por perdonarte la vida

Y abandonarte sin piedad

Mercaderes ambiciosos

Desesperados sexópatas

Entregados al vicio peor

El vicio de los esperanzas

El postre de nuestros golosos

El premio de los esperanzas

La recompensa al sacrificio

La aburrida virtud

Como bien saben

Nunca pagó muy bien

Los cronopios se divierten

(solos y barato)

Nosotros ansiamos

(Con todas nuestras fuerzas)

Que estalle de una vez

La tercera guerra mundial

Pues qué se puede esperar

De un guerrero en reposo

Más que provocar

La paz es aburrida

Llegará inexorable

Como la bella muerte

Honrando nuestras viditas

Los embaucadores temed!

Porque serán desenmascarados

Los secretos serán revelados

(Guardando magnífico silencio)

Los famas ya no triunfarán

¡El mundo será de los cronopios

O no será!

Satelital

Debo dar mi amor gratis

Las mujeres abusaron de mí

Los hombres no lloran...

Soy como un satélite

De un mundo mejor

Bajo información

Para gente informal

Soy tan famoso

Que nadie me conoce

Lo que decimos

No siempre

Se parece a nosotros

Estaba pensando

En lo despreciado

En lo estigmatizado que soy

Lo sé, pienso demasiado

Aunque verán que tiene sus ventajas

Cuando en eso se oyó un corchazo

Como un trueno estremecedor

En medio del mutismo de la noche

Entiéndase una detonación

De arma de fuego

Madre se despertó

Y me preguntó

Qué fue eso?

Nada, madre-contesté

Alguien hizo lo que yo pensaba

Madre siguió durmiendo

Y el mundo siguió girando

Como si nada pasara...

Legado

                                                                        ''Yo, que tantos hombres he sido,  no he sido nunca 

                                                                           aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach''

                                                                                                                            Jorge Luis Borges

No soy un megalómano

Como muchos creen

El arte se refleja en mí

Y es el arte el que es grande

No es que yo me crea esto o aquello

Soy todas las cosas

Soy todos los hombres

Sin embargo no he sido nunca

Aquel en cuyo abrazo

Desfallecieron las Musas

También he sido un ciego

Que vio intempestivamente

Y nitidamente por un instante

Para luego ser encandilado

Así fue como colapsaron mis nervios

Dejándome tuerto para las mujeres

Y miope para los negocios

No sé por qué me preocupo

Mañana moriré en el olvido

Mas el arte sobrevivirá.

Síndrome postraumático

Heme aquí en la nada

Más allá del placer

Después de todo

No soy más que un sobreviviente

De la terrible guerra del amorodio

Y sufro el síndrome postraumático

Lo que siento por ella

No es amor puro

Lo que ella siente por mí

No es odio puro

No nos es dada tal pureza

Heme aquí en la nada

Más allá de la traición

Como un dios omnipotente

Heme aquí en la nada

Más allá de la pulsión

De la vida y la muerte

Heme aquí en el misterio

Que refleja la luz de la luna

Atesoro una verdad inabarcable

Revelo un secreto inescrutable

Heme aquí en el milagro bastardo

De la conciencia humana

Me siento avergonzado

Me siento ridiculizado

Que el mundo me odie

No me importa mucho

Pero que ella me odie

Mucho más de lo que me ama

Me duele en el alma de poeta

Siento vergüenza por mis defectos

Pero más vergüenza siento por mis virtudes.

Sobre bueyes perdidos

Hemos comido y bebido

Como soldados romanos

Hemos hablado de bueyes perdidos

La barbarie es permitida

Porque somos partícipes

Porque tiene nuestra anuencia

Hemos sido echados

De todos lados

Hasta de la vida

De todas las vidas

Que hemos conocido

Recurrimos a nuestra amistad

Como a un salvavidas

En un océano tempestuoso

Estamos grandes ya

Lo que se pierde en vigor

Se gana en experiencia

Y qué se gana con el desengaño

Y qué con el desencanto

De qué sirve la verdad?

La sociedad nos odia

Y nos desea la muerte

Y qué se gana con saberlo

Sin máscara no hay esperanza

Seamos estúpidos y creamos en Dios

Pensemos mejor que Él sí nos ama.

La Musa escribe sus versos al Poeta

El año prometía

Lo que los intestinos

Durante que eso que llaman digestión

He digerido grandes proporciones de rabia

E indolencia y esclavitud

Qué cuento no?

Me han echado de mi nuevo trabajo

No era gran cosa

Servir...

Sólo servir...

Y ni para servir valgo

La poesía...

Esa fuerza que detesto rehuir

Porque es tan poco el sufrimiento

Y en esta sociedad si no sufres

El valor disminuye

Quisiera hacer pasiones

Crear sin demora

Encarnizar mis monstruos

Sufro por igual

La esclavitud exotérica

Como la interna

No hay puentes

No existen

Esos que creáis

Mi jefe, sabes?

Es un fotógrafo famosísimo

Retrató al mismísimo Terry Gilliam

Apogeo

Pero no existen puentes

Yo si acaso sirvo

Y si no sirvo

Ni eso

La causa es urgente

O cómo sobrevivir?

Oh qué poco apacible

Es ser humana

Cuando era inmortal

Mi estado mental rendía

La humanidad desciende

Mis valores mentales

La humanidad me refiero

Al combustible fósil

De nuestras vidas

Ojalá tuviera oportunidad

De hablar con quien

Ha ideado todo esto

Mi muerte incluye moneda

Ese valor humano

Tan poco apacible

Quiero crear

Ojalá sea capaz de rascar

Las orillas de mi mente

Pero Bernardo

Hay tantos carteles

Bazar Cibeles

Entro ahí

Y compro Voll Dam a un euro

Hace efecto

Ni idea de lo que las personas piensan sobre mí

Soy inteligente

Hoy leí no sé qué

Sobre borreguetes

Una comedia sobre la esclavitud al sistema

Bernardo responde

Te echo de menos

Cuando me recuerdo.