Maldita lengua viperina

No quiero a un poeta-dijo
Sino a un macho benefactor 
Las acciones dicen más 
Que las palabras vacuas
Siento un vacío interior
Una angustia existencial
Me siento terriblemente solo
Pero no se trata de soledad 
Sino de bioquímica cerebral
Me están suministrando
La dosis equivocada
Me despierto con resaca
Presagio de un día oscuro 
Donde ando reptando
Y escupiendo veneno
¡Maldita lengua viperina!
Las acciones dicen más
Que las malas palabras 
Pero dicen mucho más aún 
Los gestos e intenciones 
No quiero a un poeta-dijo
Sino a un macho benefactor 
No hizo falta ser un genio 
Para darse cuenta (de lo obvio)
De que estaba dicho todo 
De que no estaba actuando 
Por amor sino por sexo
Y mera conveniencia.

Al mundo de los muertos

No quiero ser
Un puto siervo
A dieta de flores 
Sino un librepensador 
Un espíritu en libertad 
Un espíritu señoreando 
Sobre las pasiones 
Un espíritu rebelde
Que no se conforma 
Con la carne ni con el oro
Sino con contemplar
El milagro misterioso 
Que tus ojos han vulgarizado
La naturaleza prodigiosa 
No habría de naturalizarse 
Porque si se pierde el milagro 
Nunca lograremos 
Tomar conciencia 
De la magia blanca
De la que estamos hechos 
Los cínicos se preguntarán 
¿Y qué mierda nos importa?
Entonces si nada importa
¿Por qué miras al cruzar la calle?
Evidentemente algo nos importa
Pero como no sabemos porqué 
Creemos que nada vale la pena
¿Acaso lo que ven tus ojos
No son sino ilusiones ópticas?
La esperanza trasciende
La muerte o la nada
No es esperanza de vida
Sino que trasciende 
Al mundo de los muertos.

Sangre, sudor y lágrimas

 

La primera virtud 
Es saber callarse
Aún teniendo razón 
Y si tiene mal gusto 
No es por ahí maravilla
Y si le gusta que le mientan
No es por ahí maravilla 
Y si se cree dueña de la verdad 
No es por ahí maravilla 
Y si prefiere la psicología 
Antes que la filosofía 
No es por ahí maravilla 
Mantente lo más lejos posible 
De la sabiduría que no llora
De la filosofía que no ríe 
También de la grandeza
Si no se inclina ante los niños 
Y si te abandona por una mascota
No es por ahí maravilla 
¡Escuchadme enamorados!
Nunca apuren al amor
A menos que no lo quieran
Para toda la eternidad
Saberlo me costó caro
Sangre, sudor y lágrimas.

Suspiro de amor

No debería querer tanto

Lo que no me ha sido dado

Sino que debería de querer

Lo que me ha sido dado 

Las musas inspiran al poeta

Pero son amores imposibles 

Entonces suspiro de amor

De amor no correspondido 

Algo que parece insufrible 

Y sin embargo me salva

De caer en las garras

De las aves carroñeras

Que sobrevuelan al herido

Por las flechas de Cupido 

Entonces suspiro de amor

Sé que no soy digno

De un saludo de la musa

Ni de una suave caricia 

Entonces suspiro de amor

Pero también me consuelo

Con saber que es posible 

En otra dimensión del amor

Nos veremos en otra vida

Nunca se sabe que hay

Más allá del entendimiento 

Y de los confines del mundo

Y que solo la imaginación 

Ha explorado con arte

Algo que la ciencia dura

Nunca jamás entenderá 

No importa tanto la velocidad 

Como la dirección de las cosas.

Niksen

Había una nube negra 
Relampagueando 
En mi horizonte artificial 
Hasta quedar en calma
En un estado niksen
No pierdo el tiempo 
Necesito respirar 
Simpatía o bondad
Recuerdo la noche 
En que respiré amor 
Y supe lo que era
La verdadera felicidad 
Se parece al albor
Se parece al despertar 
Del sueño de la conciencia
No, no estamos hechos
De ausencia sino de misterio 
La vida, el amor y la muerte 
No son sino misterios
Misterios inescrutables 
Lo que parece absurdo 
Es lo que da el sentido
La vida, el amor y la muerte 
Nos maravillan tanto
Como nos duelen
Lo que nos humaniza tanto 
Como nos vuelve extraños.       

Lo terrible de ser mimoso

Si el bosque es peligroso
Por qué me tiras a los lobos
Los celos siempre prevalecen 
Porque no sabemos amar
Lo terrible de ser mimoso 
Es el miedo al rechazo 
Recuerdo una discusión 
Con mi santa madre
Nos gritamos de todo
¡Bruja! Le vociferé
A lo que ella retrucó 
¡Por eso estás maldito!
Me pregunté llorando 
¿Qué hiciste Bernardo 
Para cosechar tanto odio?
Escribir poesía dramática 
Y ser buena o mala persona
Según el cristal con que se mire
Se puede conspirar en contra 
Y al mismo tiempo fingir 
Que se está ayudando 
Todo el mundo lo hace
En todo tiempo y lugar
Cuando los que mandan
Pierden la vergüenza 
Los que obedecen
Pierden el respeto 
No puedo dormir bien 
Demasiado psicotrópico 
Aunque me temo que fui
Ajusticiado por el odio social 
Que nunca jamás es ocasional
Sino que es sempiterno 
Espero estar disponible 
Para los seres queridos 
Y ocupado para los usureros. 

Abducción

 

Yo amo a aquellos
Que no hacen nada
Sino lo imposible
A los abducidos
A los que desaparecen
Sin dejar rastro ni huella

A aquellos que pasan  
A otro plano de la vida
A territorio desconocido
Donde son ignorados
Donde son anónimos
Donde son fantasmas
Para el ojo humano
Sin embargo guardan
Secretos de la vida
Para que los demás
Disfruten del amor
Un sacrificio necesario
Para este mundo misterioso
Que ni religiosos ni científicos
Logran comprender ni de lejos
Sino que presumen de saber
Como todo ignorante
Yo amo a aquellos
Que no hacen nada
Sino lo imposible
No por revelar
Sino por guardar
Los secretos marcianos.

La nube de los misántropos

 

La nube de los misántropos
Me sobrevuela para soltar
Una lluvia ácida sobre mí
Que me moja hasta el alma
Escribo y escucho música
Para no pensar en el odio
Que me tiene la sociedad
Irónicamente me odian
Porque escribo poesía
Y escucho buena música
Me quieren convencer
De que no tengo autoestima
Para responsabilizarme
De la mala estima
Que me han tenido
Pero es muy fácil
Andar resentido
Difícil es olvidar
El mal que nos hicieron
Y recordar con nostalgia
Los buenos momentos
Que hemos pasado juntos
La nube de los misántropos
Me sobrevuela para soltar
Una lluvia ácida sobre mí
Que me moja hasta el alma
Escribo y escucho música
Para no pensar en el odio
Que me tiene la sociedad
Irónicamente me odian
Porque escribo poesía
Y escucho buena música.

Los artificios naturales

 

Quisiera elevarme
Por encima de la realidad
Como un surrealista
Quisiera elevarme
Por encima del drama
Y exaltar la naturaleza
Y no tanto la personalidad
Aunque somos lo mismo
Los artificios son hijos
De la Madre Naturaleza
Ella tiene la gracia divina
De los misterios de Dios
¿Cómo no elevarme
Por encima de la realidad
Si tomo plena conciencia
Del milagro extraordinario
Que la estupidez humana
Ha vulgarizado naturalmente?
Quizás porque la naturaleza
Y el hombre son la misma cosa
¿Entonces cómo es posible
Que una misma cosa
Se reconozca a sí misma?
O lo que es más extraño aún
Maravillarse o dramatizarse
A sí misma como quien se mira

En la luna sangrienta de la vida.

El niño terrible del cine

 

El niño terrible del cine
Ha visto demasiado
Ha experimentado todo
El niño terrible del cine
Murió asqueado de todo
No lo salvó el talento
No lo salvó el glamur
No lo salvó el dinero
No lo salvó el amor
El niño terrible del cine
Se fue sin pena ni gloria
Se fue odiando al mundo
E indignado sin dar
Las gracias a Dios
El niño terrible del cine
Ha visto demasiado
Ha experimentado todo
El entusiasmo de la juventud
Acabó en el tedio de la vejez
El niño terrible del cine
Abandonó una vida
Terriblemente dulce
Que no le sonrió
En la hora final
Sino que le hizo una mueca
Como de gusto a poco
El niño terrible del cine
Que ha visto demasiado
Que ha experimentado todo
Murió asqueado de todo
No lo salvó el talento
No lo salvó el glamur
No lo salvó el dinero
No lo salvó el amor.

La nada maravillosa

 

Dicen que merecemos
La extinción como especie
Hemos degenerado demasiado
Es terrible vivir sometido
A los dioses financieros
Tanto como a los del sexo
Es terrible vivir bajo amenaza
Los poetas silenciados
Por los cobardes ejércitos
¡Oh esa tropa celestial!
¡Oh esa tropa justiciera!
Las pasiones humanas
Han creado a Dios
Han creado al diablo
Para justificar la estupidez
Que no entiende la verdad
Que encierra el misterio
La inteligencia sublima
El sufrimiento humano
Damos las gracias después
De tanto resentimiento
¡Somos la nada maravillosa!

La razón de la naturaleza

 

 

No es posible que existan
Hermosas superficies
Sin terribles profundidades
Pero el mundo glamuroso
Como el mundo hedonista
No acepta desagradables
A los ojos que subestiman
Nuestro mundo sensible
Nunca fuimos despreciables
Pero en eso nos han convertido
De tanto mirarnos con desprecio
Se pierde la esencia
Porque importa más
La apariencia de las cosas
Cuando todo entra por los ojos
Que subestiman o sobrevaloran
Y que nunca jamás justiprecian
La justicia tarda pero llega
Dios permite que se den
Una plácida vida de lujos
Con todo el botín robado
De la guerra contra la razón
La razón de la naturaleza.

Pánico escénico

 

Cuando no lavo copas
Escribo ficción
Cuando no escribo
Soy un simple lavacopas
No soy lavacopas ni escritor 24/7
Lavo copas con tanto amor
Como cuando escribo
Pero si suena el teléfono
Lo atiendo inmediatamente
Como si fuera una llamada
De la musa que es muy cool
E impresentable es el poeta
En el mundo de las apariencias
Ambos admirables y ridículos
La musa es admirable
En el mundo de la moda
Pero es una ridícula
En el mundo del arte
El poeta es admirable
En el mundo del arte
Pero es un ridículo
En el mundo de la moda
Así las cosas
En este escenario
Si queda algo de pudor
No da para cantar
Ni para bailar
El pánico escénico
Apenas permite leer
Escribir ficción 
Y lavar copas.

La cita inevitable

 

Sueño despierto
Cuando no estoy
Deambulando
Como un sonámbulo
Mientras unos que yo sé
Se vengan de la muerte
Con terrible despotismo
Sin embargo sale el sol
También en tiempos difíciles
La noche amaneció para vos
Las mieles del amor
Han cegado tus ojos
Y ojos que no ven
Corazón que no siente
Y un corazón indolente
Ni se alegra ni se compadece
Por nada ni por nadie
Nada es blanco o negro
Todo se torna grisáceo
Hoy no quieres verme
Ni quieres hablarme
Estarás muy ocupada
Con las mieles del amor
Nos vemos en las malas
Donde los cobardes
Siempre faltan a la cita. 

Bouquet

 

 

Los años agrian
A los de mala calaña
Y mejoran a los buenos
No te creas el mejor vino
Tened buenas palabras
Y mejor voluntad
Para obrar bien
Tened el aroma
Del buen vino
No es cuestión de sexo
Ni de divisas
Sino de calidad
Lo que no se consigue
En la farmacia sino
Que es una virtud
Del espíritu humano
Las bondades de la razón
Son propias de la naturaleza
Aunque los años agrian
Los vinos de mala calidad
Y mejoran a los buenos.

Valoración

 

Muchas veces he sentido
Que no era necesario
Sin embargo cada cosa
Por más absurda que parezca
Tiene una razón de ser
Y otra para no ser
Esa es la cuestión
Ser un no ser
Ser una cosa rara
Ser algo insostenible
Que sin embargo se sostiene
Contra viento y marea
Si la pregunta equivocada
Es si vale la pena
Yo repreguntaría
Si la vida, el amor y la muerte
También valen la pena
Ciertamente no
Desde un simple punto de vista
Desde un punto de vista metafísico
Quizás valemos tanto
Como las estrellas.

La libertad del amor

 

Se evidencia un ninguneo
Cuando te piensan vago
O si te piensan onanista
Sufres como un condenado
El sufrimiento lo sublimas
Leyendo o escribiendo
Desean saber cómo hacer
Para no salir corriendo
Le haces frente al dolor
Hasta franquear la tormenta
Y se calmen las aguas
Algún día será verano
Después de las nubes
Siempre sale el sol
Te dedicarás a disfrutar
De las cosas de la vida
El amor ya no será dolor
Sino que serás correspondido
Y serás feliz como en otrora
Cuando no eras esclavo del miedo
Sino que usufructuabas
De la libertad del amor.

La gracia de Dios

 

Se habla tanto de amor
Como se incita al odio
Si nos quisiéramos
Aunque sea un poco
Nos respetaríamos
Y nunca fue el caso
Pero tampoco quiero
Dar sermones
Ni lecciones
Las pobres gentes
Hacen lo que pueden
Dentro de las circunstancias
Dentro del destino
De un mundo horrendo
Tanto como espectacular
Nadie elige estar o no
En el lugar correcto
En el momento oportuno
La vida es un juego de azar
Unos van por la ruta de la seda
Otros por el camino de la perdición
Las injusticias no son un asunto
De las pobres gentes
Sino de la naturaleza
De la que somos parte
Y por más que está vulgarizada
No deja de ser un misterio
Toda la gracia de Dios.

Condecoraciones

Los perros rabiosos
No muerden la mano
Que les da de comer
No puedo esperar
Ser bien pagado
Por el sistema
Al que critico
Las condecoraciones
Son para los tontos
Los grandes hombres
Tienen suficiente
Con su nombre
Aunque dicen
Que un hombre
No es hombre
Mientras no oye
Su nombre de labios
De una buena mujer.

Magma

Una nórdica magnética
Es el magma de la luna
En que me reflejo
Como las palabras
Reflejan un pensamiento
De un helado corazón
Del que todos dudan
Somos una mezcla
Confusa de ideas
Y sentimientos
Una voz cálida
Me dejó helado
Se viste con estilo
Y yo desnudo mi alma
Como un ridículo
Como una escoria
Que todos desprecian
Acaso no es una ironía
Que lo que quieres contigo
Siempre termine
Huyendo de vos.

Un amor que no lo acompaña el respeto

 

La inocencia pura e infantil
Me parte el alma
Sé muy bien
Que me has usado
De chivo expiatorio
Y como justificación
No pretendo tu amor
Si no es acompañado
Por un mínimo respeto
No somos víctimas
Sino cómplices
De lo que permitimos
Si somos indignos
Habrá que ser dignos
De ser amados
A veces parezco un tonto
Que se ofende por todo
Lo que me ofende
Es ser tratado de tonto
Acaso no es una tontería
Esperar buen trato
En un mundo de tontos
No sé por qué hablo
De musas a los misóginos
Es tan absurdo como hablar
De caballeros a las hembristas
Actúa como si nada importara
La vida no merece que vos
Ni nadie se preocupe tanto
Pero también es cierto
Que nada nos hubiera costado
Haber sido un poco más buenos.

Las musas no se enamoran de los infalibles

 

Las musas derrochando
Tanta simpatía como glamur
En un mundo mucho más extraño
Que fotogénico o pintoresco
Andan unas hormiguitas
Por mi mesa de luz
Las observo con estupor
Con el mismo asombro
Con el que observo
Una noche estrellada
Si la vida nos da asco
El cadáver es exquisito
Perseguir, torturar y asesinar
No es más que sadomasoquismo
No es más que amor perverso
Nos hicieron creer
Que para tener éxito
Había que ser infalible
Nada más lejos de la realidad
Hay que fracasar muchas veces
Hay que errar muchas veces
Las musas no se enamoran
De los infalibles sino de los errantes
Los ojos implacables encuentran
Siempre un defecto imperdonable
Los mismos ojos que se enamoran
De la simpatía o del glamur
El verdadero poeta es incomprendido
Porque se enamora de sí mismo
Y de las almas de las musas.

A una empresa fúnebre

 

 

Me ofreces sexo
Drogas y viajes
No eres aventurero
Ni yo anacoreta
Por elección
Sino por destino
Así que es inútil
Que divagues
De un lado a otro
Buscando la verdad
Cada uno aprende
Aquello que puede aprender
El que sabe aprovechar
El momento oportuno
Es el hombre verdadero
No se trata de fingir demencia
Sino de reconocer que la padecemos
Acaso no sabes reconocer
Al verdadero demente
La demencia se revela
Cuando te das cuenta
De que la paciencia se acabó
Hace muchísimo tiempo
Me aconsejas que consulte
A un médico por las dudas
Y me preguntas sin pudor
Si acaso estoy asociado
A una empresa fúnebre.

Del fango humano al éter

 

Conozco a muchos
Que se creen más vivos
De lo que realmente son
Van por la vida burlándose
No saben que hay más honor
En la derrota que en la victoria
Los amigos del éxito fracasan
Como amigos del alma
Se jactan como cínicos
De ser malas personas
Porque carecen de pudor
No saben distinguir
Entre el bien y el mal
Rinden culto al hedonismo
No saben que trascender el placer
Equivale a trascender el dolor
Los tóxicos son insensibles
Al espectáculo de la vida
Necesitan emociones cruentas
Porque no logran obtener placer
De las sutilezas de la vida
No son conscientes
Del milagro ni del misterio
No importaría que adoren al diablo
Si no fueran malvados
No saben que la viveza
Es la inteligencia de los idiotas
Materialistas desalmados
Sin ningún barniz de filosofía
Son prisioneros de los prejuicios
No saben que la filosofía es el arte
De no ser engañado por las palabras.

Los premios de la meritocracia

 

Necesito una excusa
No importa lo delirante
Que sea con tal de negar
La verdad de las cosas
La musa no juega dados
Ni está bromeando
Calma puede ser mentira
Soñé que la besaba
Y al despestañar
Me quería matar
¡Vaya broma de mal gusto!
Calma puede ser mentira
No puedo rehacerme
A mí mismo sin sufrir
Soy tanto el mármol
Como el escultor
He mendigado besos
He mendigado centavos
No corresponde mi reclamo
El artista se debe al arte
Y el arte no me debe nada
Los premios de la meritocracia
No corresponden al arte de vivir
Sino al mero adoctrinamiento.

Al margen de las circunstancias

 

Una niña melancólica
Hipersexualizada
Dispuesta a todo
Prostituida por dinero
Y yo un autor anónimo
Entre turistas distinguidas
Entre la miseria humana
Y el prestigio de los dioses
Siempre intenté ayudarla
Rara vez me lo permitió
Recuerdo cierta ocasión
En que le declaré mi amor
Nunca me tomó en serio
Esa ocasión no fue la excepción
Y nunca jamás lo sería
No me dio otra oportunidad
Nunca más supe de ella
Espero que esté bien
Porque si está mal
Sé que soy el último hombre
Al que ella acudiría
El último hombre
Al que pedirle ayuda
Por pensarlo pobre y enfermo
Sin embargo enamorado
Y el que sabe amar es feliz.

Cansalmas

 

 
Estamos en el mismo mundo
Pero no en el mismo cielo
Pero no en el mismo mar
Pero no en el mismo barco
Algunos pocos en aviones
Algunos pocos en yates
Muchos en botes
Algunos en salvavidas
Muchos nadando
Con todas sus fuerzas
Un poco de empatía
No vendría nada mal
Hay que romantizar la vida
Aunque prefieran
Un beso negro
Antes que abrazar al poeta
Un verdadero cansalmas
La misma historia de siempre
Que se repite hasta el hartazgo
El poeta ama a las musas
Las musas odian al poeta
Estamos en el mismo mundo
Pero no en la misma arquitectura
Las maravillas de los hombres
Resultan nimiedades comparadas
Con el inconmensurable misterio.

La moda no incomoda

 

Las musas que se enamoran
Solo de las flores
No sabrán que hacer
Cuando llegue el invierno
Declararon incapaz
A mi alma de poeta
Se creen todo lo bonito
Y no son sino ridículas
Ofrecen sexo por dinero
Y el delincuente es el cliente
El amor no es rentable
La misantropía está de moda
Y la moda no incomoda
Como la verdad del poeta
Enamorado de las musas
Las artes no son una forma
De ganarse la vida como un idiota
Sino de perderse como un genio
Para que se encuentren los demás
Los que no soportan la soledad
No soy ni nadie es indeleble
Seremos borrados y olvidados
Si es que ya no somos pasado
Quizás sea mejor guardar silencio
Que hablar solo con fantasmas

Las musas que se enamoran

Solo de las flores

No sabrán que hacer

Cuando llegue el invierno.

Desencanto

 

Dadnos pan y circo
Y no nos rebelaremos
La zanahoria perdió
El gusto o el encanto
Y no sabemos qué hacer
Estamos de vuelta de todo
La historia contada por un idiota
Festejamos el éxito financiero
Pero fracasamos en el amor
Y no nos consuela la psicología
Que no es más que filosofía barata
Decimos lo que decimos
O hacemos lo que hacemos
Desde nuestra clarividencia
O desde nuestra miopía 
Desde nuestro talento
O desde nuestra carencia
Por qué se condena el talento
Y no se condena la estupidez
Si se condenara lo segundo
La civilización zozobraría
Como de hecho zozobra
Porque no se condena
La estupidez humana
Huimos del peligro exterior
Pero no podemos huir
Del peligro interior.

A un corazón sentimental

 

Ustedes se preguntarán
Por qué desperdicio el tiempo
Entonces yo respondería
Que soy un poeta maldito
Y que no me quiere nadie
Cada vez que he amado
No he sido correspondido
Más se perdió en la guerra
Y volvieron cantando
No suspires de amor
Corazón sentimental
Esa película romántica
No es para vos
No te ha sido dado
El amor de las mujeres
El paraíso de los tontos
Sino te ha sido dada
La razón del alma
Agradece a Dios
Lejos de desgraciado
Eres un ser afortunado
Quizás no te des cuenta
Pero mira a tu alrededor
No hay rico y afamado
Que no haya envidiado
La gran fortuna espiritual
Que generosamente dilapidas.

A los enemigos de la verdad

 

Las musas me servían
Manjares de los dioses
Y yo me los zampaba sin más
Bebía toda clase de licores
Toda clase de quitapenas
De dudosa procedencia
Hasta quedar chispeante
Una musa me ofreció droga
Que acepté sin prejuicios
Necesitaba evadirme
De la cruda realidad
Pero ¿qué puede ser
Más fantástico que ella?
Los aciertos atraen
Como imanes magnéticos
A los enemigos de la verdad
Hay que ser mediocre
Para ser popular
La manipulación
Hace harto más daño
Que una bomba atómica
Las musas me condenaron
A sobrevivir bajo amenaza
Cualquier tris podría ser el fin
Acabo de zamparme psicotrópicos
Para no tirarme por la ventana.

La libertad del amor

 

No estoy en condiciones
De ir al frente
Ni de huir
Solo queda resistir
Y que pase todo
Lo que tenga que pasar
O sea todo o nada
La ironía burlona
Es que da igual
La visita de la musa
O este ostracismo
Esperar un milagro
O este tedio insufrible
Una vida en cautiverio
O vivir sin miedo a la libertad
A la libertad del espíritu

A la libertad del amor
No al poder del dinero
Porque en el mercado negro
Porque en la mazmorra
Todo se compra
Todo se vende
Todo se negocia
Hasta nuestra alma
Como se encierra
La verdad en el misterio
O la razón en el hipotálamo.

Perdulario

Lo he perdido todo
Todo lo que importaba
El amor de los amigos
El amor de las mujeres
Esos amores eran mi oro
No hay tiempo ni dinero
Que me los devuelva
No me importa mucho
Haber perdido dinero
No me importa mucho
Haber perdido tiempo

No me importa mucho

Haber perdido salud
Pero no he perdido
La razón del alma
Y no he perdido aún
La cualidad de tierno
Del hombre sensible
La musa todo lo que toca
Lo convierte en oro
Yo todo lo que toco
Lo hago desaparecer
Lo pierdo para siempre
Tengo mucha facilidad
Para escribir con arte
Y para perderlo todo
Todo lo que he amado.

Antiestablishment

 

La musa es abstracta
Me inspiro en mí mismo
Expreso penas de amor
Que son como quejas
Fuera de lugar
Y son lágrimas
Que purifican el alma
Y que subliman el dolor
Los tiempos difíciles
Me dieron la razón
Al mismo tiempo
Que el equívoco
Expreso una verdad relativa
Lo controversial de la poesía
Lo inaccesible del poeta
No puedo pretender
Que me comprendan
Y mucho menos aún
Que me quieran
Después de todo
Soy todo un artista
Antiestablishment
Y para colmo de males
Critico el rol de la mujer
La piedra fundamental
De toda sociedad enferma
Lo único que puedo esperar
Es el escarnio público
Y el exilio en mi propio país.

El paraíso de los tontos

 

El que participa de la fiesta
Y el que se abstiene de ella
No es menos afortunado
El infierno es preferible
Al paraíso de los tontos
La condena de la soledad 

Es el estado de los genios
La musa sarcástica e irónica
Se tomó demasiado a pecho
Lo del sexo, drogas y rock and roll
Ahora es una maldita adicta
Arrastrada por el vicio
Porque cree que paga
Harto mejor que la virtud
Ella recompensa lo utilitario
Ella recompensa lo práctico
Lo que la mueve a ella
Tanto como al mundo
No es la virtud sino el vicio.

Las musas no tienen ganas de verme

 

Las musas tienen ganas
De besar a todos
Excepto a mí
Las musas tienen ganas
De hablar con todos
Excepto conmigo
Las musas tienen ganas
De abrazar a todos
Excepto a mí
Las musas tienen ganas
De ver a todo el mundo
Excepto a mí
Debo ser despreciable
Debo ser asimétrico
Debo ser miserable
Yo qué no hubiese dado
Porque me hubiesen dicho
Que me querían demasiado
Nunca llegamos a besarnos
Pero fuimos felices en sueños
La muerte no me parece triste
Porque he pensado en ella
Quizás no era aburrido
Simplemente no buscaban
A un buen artista
Sino a un buen amante
Quizás prefieren tragarse sapos
Antes que palabras de poetas locos.

La musa para el poeta

 

La musa es amor
La musa es poesía
El corazón del poeta
Sin musa es ocupado
Por el odio y la traición
Lo que para el soldado
Es su fusil de combate
La musa es para el poeta
Si el soldado está indefenso
Sin su arma de fuego
El poeta está indefenso
Sin su musa inspiradora
Tanto al poeta como al soldado
Ya no los desvela el amor
Sino el odio y la traición
En un mundo en guerra
Con la razón del alma
Todo es hiperrealista
Como en un terreno
Minado por lo onírico
Todo es una pesadilla

Y para bromear el sarcasmo
De desearnos dulces sueños.

El pretérito pluscuamperfecto

 

 

Nunca te arrepientas
Hacerlo es doblemente miserable
Quién sabe hermano
Lo que pudo haber pasado
Si no te hubieran anulado
Los goles hechos lícitamente
El partido hubiese sido otro
La historia hubiese sido muy diferente
El pretérito pluscuamperfecto
Ha sido lo mejor
Que pudo haber pasado
Por el solo hecho
De darse como se dio
Y no de otra manera
Nunca ha sido tu culpa
La culpa como el mérito
Es siempre de los astros
Es siempre de los dioses
Hablo de una magia
Que tu entendimiento
No entendería jamás
Y el que no sabe
Es como un ciego
Al que tratas de explicar
Los colores de la luz
Al que tratas de explicar
Que estamos en el mejor
De los mundos posibles.

Un terrible proverbio japonés

 

No soy el dueño de mi vida
Pero seré el dueño de mi muerte
Mi nombre será borrado u olvidado
Cervantes dijo atinadamente
Que para alcanzar lo imposible
Había que intentar lo absurdo
No he hecho otra cosa que eso
He gastado pólvora en chimangos
He echado perlas a los cerdos
Y no me está quedando ni el olor
Y a nadie parece importarle
Hay un terrible proverbio japonés
Más vale ser guerrero en un jardín
Que jardinero en una guerra
Si el segundo fuera mi caso
Y el primero el de mi hermano
No creo que uno sea más
Afortunado que el otro
Es igualmente terrible
Desear siempre la primavera
Como desear siempre el otoño.

Necrofilia

 

 

Necesito dormir
Y que me despierte
La musa con un beso
Lo sé es muy improbable
Porque para las musas
Yo estoy más muerto
Que un faraón egipcio
Algún día serán turistas
Que visitarán mi tumba
Que será profanada
Por los danzarines
De la danza del vientre
De la danza macabra
Que no respetan
Ni a los muertos
Por haber llevado
Una vida miserable
No reparan en el alma
En el alma de la poesía

No creen en el amor

Como manifestación

De riqueza espiritual
Sino solo en el placer
De la carne de cerdo

Y en el poder de las divisas.

Las puertas cerradas en la cara

 

He tocado almas
Sin tocar pieles
Y me han cerrado
Las puertas en la cara
Siento mucha pena
Mucha pena de amor
Las musas me han ayudado
Aun sin darse cuenta
A través del simple hecho
De haberlas conocido
De saber que existen
Aunque me hayan cerrado
Las puertas en la cara
Me inspiraron poesía
Me inspiraron ternura
Me tocaron el alma
Sin tocarme la piel
Y me han cerrado
Las puertas en la cara
La vida no es siempre
Cuestión de tener
Buenas cartas
Sino de jugar bien
Una mala mano.