miércoles, 17 de enero de 2018

El perfeccionista


Las putas tristes
Que se creen muy vivas
Y muy lindas
Y sus perfumes indigestan
Abandonadas a su suerte
Se engañan a sí mismas
La combinación perfecta
De trabajo y placer
El típico monólogo de la vagina
''Con mi cuerpo hago lo que quiera''
Y cosas por el estilo
Lo sodomizo
Lo humillo
Lo torturo
Lo mato o lo hago matar
Se olvidan que hay algo más
Algo que se llama alma o espíritu
Sus cuerpecitos profanados
Están vacíos de amor y de razón
Mujercitas fáciles como el dinero
Y así (con mucha guita) cualquiera...
Y yo solo quería un poquito de tu tiempo
Pero no me diste ni las sobras
Me eliminaste de tu vida sin piedad
Lo que de alguna forma
Te convierte en una asesina
Pero no todas son iguales
No todas me ignoran vilmente
No todas me ajustician con indiferencia
No, no puedo pagar por tus servicios
Te gustan los uniformados de alto rango
Y yo solo soy un escritor fracasado
Y a lo sumo puedo aspirar
A tener algún que otro lector
La buena literatura no paga
La relación escritor-lector
Es íntima y distante
Es fría y cálida a la vez
En definitiva, una más
De las relaciones humanas enfermas
Me siento como un cristo
Un animal al que hay que sacrificar
Para alimentar a la humanidad
Pescado a la encandilada
Una noche de verano
Sí, soy un perfeccionista
Aunque muy defectuoso
La diferencia entre lo bueno y lo malo
Es la misma que existe
Entre el genio y el tonto
Mientras uno divaga
El otro da en el clavo.


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