El eremita medio ciego

      

                                                      ¿Sos callejero vos? bancatelá!

                                                                                         

                                                                                          Luca Prodan

Hoy acompañé a mi madre al dentista

Y en el camino nos cruzamos

Con mujeres glamorosas

Y yo con mi vieja-pensaba

Estoy medio ciego

Pero tengo un ojo de cíclope

Para las mujeres hermosas

Después me consolaba pensando

Bah de todos modos

No me darían ni la hora

Ni siquiera me miran

No mereces nada Bernardo

No tienes nada qué ofrecer

¿Una mirada estrábica?

¿Una sonrisa desdentada?

¿Un pene pequeño?

¿Pobreza poética?

¿A quién le interesan esas cosas?

¿A una hembrista?

¿A una feminazi?

Y eso que no saben

Que vivo para cuidar a mi madre

Para hacer las compras como un gay

Mark, odio mi paupérrima vida

Los que estudian derecho me asesoran

Ni siquiera se respetan en este país

Los derechos humanos más básicos

No esperes vivir de tus derechos de autor
¿Eres ermitaño Bernardo? ¡Bancatelá!

Atajo

La gente linda

Disfruta de la vida

Y yo que ya no tengo derecho

Porque no soy un profesional

Porque no soy un laburante

O una cara bonita nada más

Sino que soy un marginal

Uno de los tantos caídos del sistema

No me tuvieron ninguna piedad

Y está bien porque no soy digno de pena

O, tal vez, sí, si tenemos en cuenta

La terrible idiotez

Que tengo que aguantar

Además yo también disfruto

Y, tal vez, más que cualquiera

Pues yo me doy el lujo de saber

Apreciar el arte de la música

Ella me podrá negar como hombre

Pero la poesía refleja

La belleza interior

Y eso guste o no

Es una prueba innegable

De que uno no es tan feo como lo ven

Todos deberíamos poder

Disfrutar de la vida breve

Y el arte largo es el único atajo

Que hay entre ella y yo.

Humor Negro

Yo ya di todo
Lo que tenía para dar
Y no espero recibir
Nada a cambio
Estoy pintado al óleo
Yo ya soy parte del decorado
Los artistas por un caché
Los artistas por amor al arte
Dan todo sin esperar
Nada a cambio
Nada se guardan
Aunque deberían
El público de un poeta
Muerto de hambre
son cuatro gatos locos
Y su fama llega post-mortem
Y a veces y solo a veces se eterniza
Mientras que el público
De un cumbianchero por ejemplo
Es de decenas de miles
Y su fama es inmediata
Y efímera pero gana millones
Evidentemente conviene ser un músico ligero
Y no un poeta exquisito muerto de hambre
Pero nadie elige ser quien es, o sí?
Artista de circo o actor dramático

Poeta gracejo o payaso que la va de gracioso

Necesitamos ridiculizarnos

Necesitamos ser cursis y estúpidos

No queremos solemnidades

queremos reírnos de todo

Incluso de la gravedad

Hasta de la muerte.

El amor que vela por nosotros

Qué habrá sido de vos

Por dónde andarás ahora

Cuál habrá sido tu suerte

Con quienes hablarás

Y con quienes follarás

Recuerdo cuando me dijiste

Que no sabías cuidar de ti

Mucho menos de mí

Y yo que nunca te pedí eso

Yo que sólo te pedía amor

Porque el amor protege

La gente que está jodida

Busca consuelo a veces

En otra gente que está peor

(o al menos eso parece)

Y eso no es compasión

Sino autoconmiseración

Mal de muchos, consuelo de tontos

Apreciar la vida por lo que la vida vale

Y no jugar a quién desprecia menos

O a quién tiene más suerte

O al sálvese quien pueda…

Nos excusamos con que la naturaleza es así

Así es la vida- decimos resignados

Pero ¿es realmente así o la hacemos así?

¿Acaso nosotros no somos

Lo más sublime de la creación?

Todo es sacrificio e imposibles

Todo cuesta tanto porque no sentimos amor

El verdadero amor sabría cuidar

(Cuasi sin esfuerzo) de nosotros

Y de nuestra madre naturaleza.

Necromancia

Las minas me evitan

La sociedad me odia

Me creen un nigromante

Loco y morboso

Un manipulador

De muertos vivientes

Cuando en realidad

El zombi soy yo…

Bernie, un servidor…

Algunas minas

Me traen a sus hijos

Para que yo los bendiga

Pero yo no soy ni santo

Ni un brujo peligroso

Ni siquiera adivino

Los números de la quiniela de hoy

Mucho menos puedo vaticinar el futuro lejano

Y si poseyera ese poder

No lo pondría en práctica

No me interesa para nada saber

Lo que va a pasar mañana

Me interesa lo que está pasando

Y lo que está pasando es macabro

Y si el precio de la vida es la muerte

Entonces al menos que sea plácida

No morir por odio sino por amor

¡Bienaventurados pobres e infelices

Porque ellos invocarán mi espíritu benigno!