Dolores del Alma

Me hiciste bien
Aunque aun me duelas

¿A quién querrás agradar?

A mí ya no me soportas

Ya no te resulto interesante

No es difícil deducir

Por qué vistes así

Lo único que te importa

Ya sabemos lo que es...

Debes humillarte otra vez

Debo ser humillado otra vez

Aunque no me hacen gracia

Esos monos con metrallas

Un espectáculo macabro

Para matar el tiempo

Diversión estúpida

Reímos del tedio

Y con el agua al cuello

Oh qué humor negro

Ya no existirá el azul

Todo se tornará rosado

Las librerías solo venderán

Literatura feminista

Los artistas hombres serán negados

Muertos en vida

Con la complicidad de los necios

Ya no existirá el azul del cielo

Ya no existirá el azul del mar

Todo se tornará (asquerosamente) rosado

Lloraremos en soledad

Me negarás mil veces más

Los payasos te seguirán festejando

No hablo mal de vos

Porque el enfermo soy yo

Me enamoré de un monstruo

Que se apiadó de mi alma

Y me dejó pasar

Como se deja correr el agua

Que no se ha de beber.

Las Gracias

Ahí tienes el error que esperabas

Al que estabas predispuesta

El que confirma rumores

Ahí tienes el pretexto

La excusa perfecta

Si el mundo me refuta tú no por favor

Aboga por mi noble causa

Sabré pagar por tu defensa

Mas no me defiendas por eso

Sino porque crees en la justicia

Me deprimo a veces

Porque me doy cuenta

De que no le importo a nadie

Los infelices son de temer

La infelicidad se transforma en odio

Que es tan o más contagioso que la risa

Mas yo valgo chica tonta

Si no me sabes apreciar

Es tu problema chica tonta

No fui un inútil como dicen

Lo inútil es hablar a los necios

De cosas que no pueden comprender

Cuando tomo conciencia del odio reinante

Me acobardo bastante, es verdad

Pero aún tengo la valentía del amor

Mi madre me respira en la nuca

No soy dueño no digo de fornicar

O drogarme sino de beber un café a deshora

Yace asustada y no es para menos

Ha sido testigo de un orden caótico

Tenemos los días contados

Esto no da para mucho más

Todo es una farsa asquerosa

¿Qué sería vivir la vida?

¿Viajar, conocer gentes, follar

Drogarse o formar una familia?

¿Qué sería vivir la vida?

¿La que viven los muertos?

¿La vivimos o ella nos vive?

Yo apenas puedo escribirla

No recito mi poesía

Porque sería un atentado

Violento al pudor

Me hice de cierta fama

No tanto por mi trabajo literario

Como por mi enfermedad

Exaltamos lo peor

Eclipsamos lo mejor

Descalificamos para darnos majestad

Para no sentirnos tan miserables

Y no hacemos más que probarlo

Yo también he mordido la mano

De quien me dio de comer

Aunque un mal gesto no nos hace malos

Así como un buen gesto no nos hace buenos

Lo que nos define es lo que llaman empatía

También si se actúa con sinceridad o con hipocresía

También exigí alimento para el alma

Quizás estaba equivocado

Debí ser más agradecido

Por lo poco o mucho que me dieron

Aunque de un modo crítico he dado

Las gracias más sinceras.