Una cuestión de estilo

 


Me soñé en la guerra
Y es la peor pesadilla
La peor abyección humana
Todos mis vínculos
Destrozados por decir
Amablemente lo que pienso
No, para mí el hombre
No se reduce al falo
Ni la mujer al culo
Un golpe de suerte
Y acaba la soledad
El miedo a la soledad
Es una traición a sí mismo
No importa lo que se diga
Siempre y cuando sea un dislate
Las verdades se odian
Las mentiras se aman
Por eso las primeras fracasan
Y las segundas triunfan
Por eso los vínculos se destrozan
Quizás lo abominable del otro
Sea tan sólo una cuestión de estilo
Además de idiota es terrorista
Todo aquel o aquella que se niegue
A reconocer la inteligencia
Y la bondad humana.

Poema desde el anonimato

Estoy tirado
Porque no puedo
Sostenerme en pie
No llego ni a la esquina
Escribo desde el anonimato
Pero sin destilar tanto odio
La musa sigue viajando
E intentando olvidarme
Nunca me perdonará
Que le haya tocado el alma
Ella tan solo quería
Que le tocara el culo
¿Por qué incomodarla
Con la verdad de la poesía?
Ella tan solo quería mentiras
¿Por qué ser honesto
Con quienes van de turistas?
¿Acaso se compadecen
De los lugareños?
Auténticos fantasmas
Perdidos en la nada
Olvidados como yo
Estamos muertos en vida
Los que vivimos en el anonimato
Nunca sabrán de nosotros
Nuestra miserable aldea
No es tan ordinaria y vulgar
Como el lujo y el glamur

De la encantadora musa

Y sus cortejadores turísticos

Dispuestos a todo para festejarla 

Pero dudo que sepan que hacer

Cuando de forma desconsolada

Y repentina se largue a llorar.

Plusvalía

 
Ustedes se preguntarán
Por qué me encuentro
Como de costumbre
Haciendo la nada
La respuesta es simple
Porque no me quieren
En ningún lado
Espero ser querido
En otro tiempo
Mientras tanto sigo
Haciendo la nada
Dicen que la valía de un hombre
Se mide por la cuantía de soledad
Que le es posible soportar
Haciendo la nada
O rumiando demasiado
Sobre asuntos personales
Que tienen mala prensa.

Espoleando

 
Una de cal y otra de arena
Nos gusta borrar con el codo
Lo que escribimos con la mano
Nos gusta complicarnos la vida
¿Cuál es la gracia del autoboicot
O la gracia está en simplificar
En hacer que lo difícil
Parezca un juego de niños?
Pero insistimos en dramatizar
De manera obsesa y obstinada
Lo que nos ha sido dado por azar
Las bendiciones no se compran
Ni las maldiciones se ofrendan
La naturaleza es generosa
Pero el hombre es avaro
Además de conspirar
A favor de una meritocracia
Discriminatoria o misántropa
Además de conspirar en contra
Del altruismo o la filantropía
Hay una evidente disconformidad
Pero el problema sin solución
Es que nada parece conformar
Somos los jinetes del apocalipsis
Espoleando para seguir al galope. 

Sobre gustos no se discute

 
Al parecer no soy besable
Cualquiera tiene más méritos
Cualquiera tiene billetera
Mata galán o mata poeta
Hay que saber sufrir
Las penas de amor
Para no volverse loco
Un resentido social
Un carnicero sin alma
Las delicias de la carne
No justifican el sacrificio
Felices aquellos con
Necesidades espirituales
Felices aquellos con sed
De justicia poética
Porque ellos serán
Saciados de amor
Aunque al parecer
No soy besable para ella
Y sobre gustos no se discute
Las bellas gustan de las bestias
No creen en la razón del alma
Sino en la voluntad de poder
Y en el placer como el fin
Que justifica los medios.

Por tu danza macabra

                                                                 a Xenia    
 
A qué me aferro tanto
A tus ojos que no me miran
A tu corazón que no es mío
Brindo por tanto desamor
Brindo por tu pequeña alma
Con un cadáver a cuestas
Brindo por tu danza macabra
La vida entendida para gozar
Como una fiesta continua
Bailando hasta la tumba
A qué me aferro entonces
A un amor espectral
A una proyección
De mí mismo
A un fantasma propio
Y paranoide que delira
Místico e infeliz
A qué me aferro tanto
Sino al misterio del amor
El sentido de la materia
La partícula de Dios.

A una artista de la imagen

 
Me borró de la fotografía
No porque no me haya amado
Sino porque me quiso
Pero no era fotogénico
Y sin glamur y sin divisas
No tenía con qué seducir
A una dama distinguida
A una viajera frecuente
Que iba de turista
Con una cámara profesional
Como una artista de la imagen
Y yo que nunca jamás viajo
Sino con la imaginación
Ella no ejerce de musa
Solo para mis ojos
Sino para un sinfín de admiradores
Con los que por supuesto
No puedo competir
Pero los prefirió a ellos
No porque no me hubiese querido
Sino precisamente porque me quiso.

El crimen del amor voluptuoso

No sé si soy o no
Demasiado sensible
O si la vida es insoportable
Lo que sí sé es que di poesía
Y a cambio me dieron traición
La poesía no paga sino el crimen
El crimen del amor voluptuoso
Que es la peor forma del odio
Que la psicología justifica
Como justifica lo intolerable
Y culpa al hombre sensible
Por mera conveniencia
Y culto al pragmatismo
Pero la vida no es fácil
Comprende metafísica
Comprende misterio
Comprende filosofía
Un factor estresor
En que no repara
El mero simplismo
Del mundo de las apariencias
No de las cosas tal como son.

Carencia

Toda mi locura
Denota una carencia
Una carencia afectiva
Pero no quiero molestar
Admiro a ese perro callejero
Que anda muriéndose por ahí
Y que no pide piedad ni nada
Quisiera parecerme a ese perro
Aproximarme a ese heroísmo
Aproximarme a ese sufrimiento
Y no parecerme a los felices
Y no parecerme a los cuerdos
Aunque toda mi locura
Denote una carencia
Una carencia afectiva
Y una virtud de amor
Si ella no me quiso
Me hizo un favor
No es que yo no merezca
Sino que ella también carece
De la fatalidad necesaria para amar.

Una lágrima viva para tus ojos

 
Nunca he sido buscado
Al menos no por nadie
Que estuviera a la altura
De las circunstancias de vida
Y cuando dejan de buscarte
Es porque te dan por muerto
Nunca supe si me buscaban
Para rescatarme
O si me perseguían
Para rematarme
O si todo no fue más
Que cine bizarro producto
De mi afiebrada imaginación
Acaso no estoy muerto en mi soledad
(Sin otro que me reconozca)
Si todo es nada más que vanidad
¿Por qué insisto en saber de vos
En tener noticias tuyas?
Quizás en tu mundo
El poeta haya desaparecido

Como una lágrima llorada
Por tus ojos enternecidos. 

El síndrome del espía

Cuando te traiciona
La única persona
En la que confiabas
El mundo se vuelve extraño
Lo peor de estar bajo sospecha
Es el asedio de las suspicacias
Desconfías de todos
Y todos desconfían de vos
¿Acaso no estás siendo espiado?
Me temo que sí
Entonces actúa normal
Eso es lo más terrible
La normalizada estulticia
El cielo de los dioses
Del sexo y el dinero
Es un verdadero infierno
Cuando te traiciona
La única persona
En la que confiabas
Por no aceptar sobornos
Ni dejarte intimidar
Por las amenazas
Un alma se vuelve una rareza

Un misterio muy extraño.

A cualquier precio

 
Lo execrable aquí
No es mi alma
Ni mi corazón
Sino tu locura estúpida
Que lo niega todo
Desde mi humilde poesía
Hasta el soberbio firmamento
Así las cosas amigo
Me las arreglo solo
Hago lo que puedo
Tal vez no pueda mucho

Pero lo poco que hago

Trato de hacerlo bien
No me fue dado el amor
Por ende tampoco el odio
Me fue dada un alma
La razón es peligrosa
En un orden establecido
Totalmente equivocado
¿Por qué merezco condena
Y siniestras críticas destructivas?
Porque el orden establecido
Totalmente equivocado
Siempre busca justificarse
A como dé lugar
Y a cualquier precio.