Una cuestión de estilo

 


Me soñé en la guerra
Y es la peor pesadilla
La peor abyección humana
Todos mis vínculos
Destrozados por decir
Amablemente lo que pienso
No, para mí el hombre
No se reduce al falo
Ni la mujer al culo
Un golpe de suerte
Y acaba la soledad
El miedo a la soledad
Es una traición a sí mismo
No importa lo que se diga
Siempre y cuando sea un dislate
Las verdades se odian
Las mentiras se aman
Por eso las primeras fracasan
Y las segundas triunfan
Por eso los vínculos se destrozan
Quizás lo abominable del otro
Sea tan sólo una cuestión de estilo
Además de idiota es terrorista
Todo aquel o aquella que se niegue
A reconocer la inteligencia
Y la bondad humana.