Dicen que vivo en un sarcófago
No he viajado casi
Qué puedo saber
Y sin embargo sé
Ahogado en mi narcisismo
Algunos creen que decir
La verdad es virulento
Violencia es mentir
Dice una famosa canción
En un mundo ultraviolento
De burdas mentiras decir
La verdad es un acto pacifista
Pero la paz aburre a los idiotas
Dicen que el sexo es perverso
Ergo, el origen de lo ultraviolento
Esas histéricas no son dulces, no!
Hay una sed de sangre espuria
Digna de vampiresas insaciables
Dicen que son de quien logre conquistarlas
¿Pero con qué atributo
Puede uno conquistar?
¿Con un libro? ¿Con un poema?
Yo soy un palomo sin radar
Con una estaca en el corazón
La casa les empieza a quedar chica
Después la ciudad
Luego el país
Hasta el mundo les empieza a quedar
chico
Hasta la vida, el amor y la muerte
Les parecen poca cosa
Soy de los que creen
Que hay más gratificación
En dar que en recibir
Mi hermano tiene del perro
La rabia y la nobleza
Y yo del gato la atención y la pereza
Y si nos miran con amor
Es cuando realmente nos conocen
Pero si estamos bajo la presión
De miradas siniestras
Nos comportamos como idiotas
Y hasta con desvaríos
Necesitamos libertad
Para que no nos censuren
Para trasmitir nuestra onda
No miro mucho hacia fuera
Me oriento hacia mis adentros
Ni locos narcisistas sino otros
Distintos, singulares e incomparables
Y soy ese palomo que ve con escándalo
Cómo las histéricas se atragantan
Con el semen del Diablo
El primogénito único merecedor
De tanta humillación
Quien sufre el síndrome de Empty House
Volviéndose paranoide de a ratos
Lo peor de la locura
No es la perturbada razón sino su luz
Qué puedo hacer más que poetizar
El fracaso de una empresa imposible
Aquello de pinta tu aldea y pintarás
el mundo
Bueno a eso me dedico señores.
