Un puto acto de magia natural

 

¡Buscad a la mujer!
En su mundo de cine noir
Y de música electrónica
Al tiempo que yo
Me siento un abstemio
En un bar repleto de ebrios
Ahogando mis penas de amor
¡Buscad a la mujer!
Porque si son sádicas
Las relaciones sexuales
También lo serán
Las relaciones humanas
¡Buscad a la mujer!
Esa maldita bruja
Que pactó con Dios
Y con el diablo a la vez
No sabe a qué amo amar
Pero la libertad no consiste
En tener un buen amo
Sino en no tenerlo

Quien come del fruto del arte

Siempre es expulsado del paraíso
El conocimiento es transmisible
No así la sabiduría
El deseo es vulgar
No así el amor
Y sobreponer la superstición
A la ciencia es una mala señal
Pero habría que reconocer
Que la vida misma
Es un puto acto de magia natural.

La ecuación poética

La TV en mute
Suena música de jazz
Y todo parece absurdo
La situación dramática
Las ofrendas del amor
La vorágine de la vida
Todo resulta muy cómico
Si Dios es todo lo bueno
Y el mundo es todo lo malo
¿Acaso culpar al mundo secular
No es una mera justificación divina?
Si miramos el horizonte nocturno
No da para dramatizar
Tal como nos es dada
La vida o la muerte
Hay que aceptar con humildad
Que solo somos aves de paso
Y no el centro del mundo
Estamos hechos de polvo cósmico
Y al polvo cósmico volveremos
¡Mañana mismo al pasado!
Si acaso quedaran vestigios
Como una prueba irrefutable
De que un maldito milagro
Encierra un bendito misterio
No, mi ecuación poética...
No es igual a cero.

Un consejo de poeta

 

El terrorista doméstico

De mierda hasta el cuello
Delira de ira
Que lo detona
Explotándose a sí mismo
Arrastrando a sus víctimas
Inocentes e inermes
A su abismo de miseria
El diablo es optimista
Si cree que puede hacer
Más malvado al hombre
La más tonta de las mujeres
Puede manejar a un hombre inteligente
Pero se necesita una mujer muy hábil
Para manipular a un imbécil
Nunca aconsejes
A esta clase de loco
Porque se burlará de vos
La sociedad te vende
Que dignifica labrar
Y formar una familia
Un poeta no es bienvenido
En un mundo tan mediocre
Que no llora tu despedida
Tu exilio en la nada
Lo que embellece al desierto
Es que en alguna parte
Esconde un oasis
Aunque no puede hallarse poesía
En ningún lado cuando
No se lleva dentro
Quizás si fuesen otras las circunstancias
Nosotros también seríamos otros.

Llorando felices pensamientos

 

La vista cansada
De tanto mirar la nada
El cerebro atrofiado
Solo piensa en ella
Llorando discretamente
Felices pensamientos
En medio del caos
La materia gris
Está íntimamente ligada
A la materia oscura
Estoy bajo fuego enemigo
Escribo estas líneas
Desde las trincheras
No sé si logre resistir
Haré todo lo que pueda
Para volverla a ver
Aunque poco importe
Aunque parezca que da igual
Sentir amor u odio furibundo
Ella me daba electricidad
Ella me hacía sentir vivo
Por eso la echo de menos
Por eso ejerce de musa inspiradora
Aunque me dé por muerto

Me siento ligado a ella

Como la materia gris

A la materia oscura.

La dicha de estar triste

Me odias con una intensidad
De la que creo no ser digno
Aunque puedo adivinar
Por qué te resulto abominable
Un genio bobalicón
Y sin glamur...
Que no sirve para actor
Ni para actor de reparto
No quieres pensarme más
Sino olvidarme de una buena vez
Y aventurarte por el mundo
Ya sin nostalgias de amor
Para librarte de tu melancolía
La dicha de estar triste
Pero no me culpes por amarte
Aunque no esté a la altura
De tu circunstancia
Porque tú tampoco estuviste 

A la altura de la poesía.

Al mejor de los inadaptados

Eres como un gato emboscado
Por rabiosos perros
Un preso político más
En una cárcel repleta
De presos comunes
Dedicados a quebrarte psicológicamente
Debes resistir para salir
De esos cuatro metros cuadrados
Donde la sociedad te tiene cautivo

La paciencia y el tiempo hacen más

Que la fuerza y la violencia
El fin último de la violencia es someter
Al mejor de los inadaptados
Muchos odian la soledad
Porque no se soportan a sí mismos
Pero enseña a no someterse
A cualquier compañía
El sabio siempre gana
Porque nunca compite
La autoconmiseración es tal
Que en ocasiones te encuentras
Llorando tu propia muerte
¡Oh si serán importantes los testigos!
Porque sin ellos aquí
No ha pasado nada
Sucede que tus penas de amor
Se deben a tu vulnerabilidad
Has sufrido hasta enfermar
Es increíble lo que podemos
Llegar a soportar por amor
Los que hacen el trabajo sucio
No merecen tanto desprecio
Como el autor intelectual.