La obra contra el autor

La obra siempre se vuelve 
Contra el autor 
El poema contra el poeta
El sistema contra el filósofo 
El acontecimiento contra
El hombre de acción
Qué locos lindos éramos 
En los buenos tiempos 
Antes de atacar
Lo que se ama
Antes de despreciar
Lo que se desea
Antes de romper 
Los buenos corazones
Antes de arruinar lo valioso 
Por miedo a perderlo
Hacemos exactamente eso
Quizás no es por maldad 
Sino en contra del dolor 
De necesitar o admirar
O depender de un imposible 
A veces no se destruye 
Porque no importe mucho
Sino porque importa demasiado 
Y no sabemos cómo sostenerlo 
A veces atacamos la verdad 
Para poder soportarla
Pero cuando aprendemos
A tolerar o admirar 
Sin dañar o arrasar 
El amor deja de ser destructivo
Y se vuelve cuidadoso.

La mala fama de las palabras

Alguna vez creí 
Que había nacido 
Para fracasar 
Luego entendí 
Que mis cualidades 
Eran atribuidas a otros
Con más carisma 
Más presentables 
¿Cómo podría ser feliz 
Con alguien que insiste 
En tratarme como si fuera 
Una persona normal?
Todo el mundo 
Habla mal de las palabras 
Quizás porque con ellas 
Se puede mentir 
Y embaucar a los incautos 
La culpa no es de ellas
Sino de los mentirosos 
Ellas son el reflejo del alma 
Las palabras vapuleadas 
Difamadas como ciertos poetas
Pero yo quiero disculparme 
Y culpar a los sentimientos 
Y sus respectivos pensamientos 
Quizás debería temer a Dios 
Los que me aman 
También me odian 
¿O no debería temer?
Los que me odian 
También me aman 
¿Cómo podría ser feliz 
Con alguien que insiste 
En tratarme como si fuera 
Una persona normal?

Sincericidio

Así como el pez
Por su boca muere
Así por su pluma 
Muere el poeta 
Devenido en homo digitalis 
Conectado a un computador 
Como a un respirador artificial 
Mi territorio es liliputiense 
Donde respiro hollín
Además de temor y bondad 
Donde cultivo la verdad 
Entre mentiras piadosas
Y criaturas asustadizas 
Y terribles injusticias
Que tienen buena prensa
Pero creer que el periodismo 
La medicina o la psicología 
Están por encima del arte
Es al menos una necedad 
Tan grande como una catedral 
La conjura de los necios 
Es un signo de envidia 
Hacia una persona de genio
Pero así como el pez
Por su boca muere
Así por su pluma elegante 
Pero sin ningún filtro 
Para los susceptibles 
O para los hipócritas

El poeta comete sincericidio.

Sentido del humor

Vengo de un mal sueño 
Pero me lo tomo con humor 
Podemos perderlo todo 
Excepto el sentido del humor 
Porque si perdemos el humor 
Estamos realmente acabados 
No debemos tomarnos tan en serio 
Debemos reírnos de nosotros mismos 
No somos tan importantes 
Ni somos el centro del mundo 
Si nadie nos presta atención 
Nos hacen un favor 
No necesitas a una mujercita 
Para que te ponga en valor
El valor te lo das vos mismo
Me da pena esa gente 
Que vive del aplauso 
Y no es nada plausible
Las superadas me caen peor
Se necesitan más abrazadoras
Y menos felatrices 
Se necesitan más 
Almas nobles
Y menos cuerpos 
Con apetitos sexuales 
No por mero buenismo 
Sino por sabiduría 
Por saber amar
Aunque nos nieguen cariño 
No pueden evitar 
Que sintamos amor 
Por las musas
Ni el sentido del humor 
Y con mucha más razón 
Si estamos en un mal momento 
O si tenemos un mal día 
O si los tiempos son difíciles. 

Impotencia

Un poeta es una potencia 
Que saluda a otra potencia
Sin embargo siento impotencia 
Ante la imponencia del mundo 
Ante la imponencia de las musas
Que me ignoran con cinismo 
Pretenden darme por muerto 
¿Pero acaso no estamos
Todos muertos en vida?
Por eso somos adictos 
A las emociones fuertes 
Para sentirnos vivos
Como si tener conciencia 
No fuese suficiente 
Estamos anestesiados 
No somos sensibles 
Al espectáculo de la vida
Y al dolor de los demás 
Una cosa no quita la otra 
Se puede ser sensible 
A los mundos sutiles 
Y compasivo ante 
Los mundos bárbaros 
Y cuando somos 
Menos sensibles
A los mundos sutiles 
Somos menos compasivos
Ante los mundos bárbaros 
Hemos convertido 
Los milagros en algo ordinario 
Un poeta es una potencia 
Que saluda a otra potencia 
Sin embargo siento impotencia 
Ante la imponencia del mundo 
Ante la imponencia de las musas.

Un ejemplar en extinción

Contemplo el mundo 
Con la mirada extraviada 
Le sonrío a la vida
Con la sonrisa desdentada 
Le doy hasta lo que no tengo 
No se pueden negar 
Mis buenas intenciones 
Como mis malos resultados 
Y nos juzgan por lo segundo 
La gente es exitista 
Desprecia a los perdedores 
A los perdedores hermosos
Los que prefirieron perder
Jugando limpio
A ganar jugando sucio
Pero a quién le importa el honor
Sino para manchar el nombre 
Innombrable para la musa
Porque lo que no tiene nombre 
No es nada ni nadie para ella
Y esa negación representa 
La libertad del poeta
Tanto su gloria 
Como su perdición 
Un ejemplar en extinción 
Una rara avis
Una señal infame 
Tanto de barbarie
Como de misterio.

Patrimonio cultural

Los afortunados 
En el paraíso de los ricos 
Los desafortunados 
En el infierno de los pobres 
Los primeros son felices 
Los segundos son infelices
Sin embargo se puede ser
Feliz en medio del infierno 
E infeliz en medio del paraíso 
Al parecer lo que nos rodea 
No siempre asegura
Nuestro estado de ánimo 
La mayoría son insensibles 
Al dolor de los demás 
Y al espectáculo de la vida 
Dicen que la pobreza es mental 
Dicen que la pobreza es espiritual 
Dicen que la riqueza es mental 
Dicen que la riqueza es espiritual 
El patrimonio cultural
Es tan o más importante 
Que los bienes materiales 
Porque se puede ser
Desafortunado en un paraíso 
Y afortunado en un infierno 
Deberíamos ser buenos 
Sin el soborno del cielo 
Y sin la amenaza de la muerte.

Antes de que cante un gallo

Antes de que cante un gallo
No quedará vestigio 
De todos nosotros 
Así que jugátela
Ya es hora de mandarse
La gran Charly García 
Perdido por perdido 
Haz tu mejor intento 
No hay mucho más que perder 
En este hotel de terror 
Ya te han robado todo
Las regalías de tu poesía 
Pero el dinero es lo de menos
Porque te robaron el amor 
De las que ejercen de musas
Para los poetas
Las mismas que ejercen de putas

Para los puercos
Y un pelo púbico tira más 
Que una yunta de bueyes 
Con lo que está dicho todo
Con lo que está dicho el amor 
De las que ejercen de musas 
Que eligieron a los puercos 
Pero antes de que cante un gallo 
No quedará vestigio
De todos nosotros 
Así que jugátela 
Ya es hora de mandarse 
La gran Charly García 
Perdido por perdido 
Haz tu mejor intento 
No hay mucho más que perder 
Ya lo hemos perdido casi todo
Excepto la esperanza 
De nuevos horizontes.

La musa internacional

La musa internacional
Y el poeta en el ostracismo 
Me siento tan enfermo e inútil
Como enamorado de ella 
La distancia geográfica 
No es insalvable 
Sino la distancia sentimental 
Por las noches 
Mientras yazgo en la nada 
El solo pensarla 
Me hace feliz 
Y logro conciliar el sueño 
Gracias a su inspiración
La musa internacional 
No discrimina a nadie 
Me dio una oportunidad 
Pero el trabajo fino
La empezó a fastidiar 
Mucha poesía 
Y poca acción 
No era compatible 
Con su profesión de reportera
Cuando no era una turista 
En un mundo tan hermoso
Como terrible para quien 
No puede pagar 
Un paraíso terrenal 
Pero el alma de poeta
Siempre paga
Un paraíso de amor 
En el ostracismo
De los pobres.