sábado, 31 de marzo de 2018

Bazofia



La soledad me enfermó
Y me aburrí de mí mismo
No recibo visitas
Ni siquiera un testigo de Jehová
No salgo más 
Que a hacer las compras
Vivo enclaustrado
Durmiendo o escribiendo
No duermo ni escribo bien
Una vez me dijeron que era un desperdicio
Estoy empezando a creer en esa versión
Es tan cierta como estúpido
Quien se refiere a mi persona en esos términos
Me considero una basura literaria
Pero que no tiene desperdicio...
Mis restos pueden aprovecharse
Mis palabras serían vacuas
Si no fueran útiles.

viernes, 30 de marzo de 2018

La poesía de la noche



Hoy soñé un sueño hermoso
No recuerdo el lugar
Era todo muy luminoso
Éramos felices
Aunque no era esa felicidad
Con la que pasean tan campantes
Esos niños ricos por Gorlero
-De esa miel no comen las hormigas-
El problema no es el asesino
El problema no es el traidor
La sociedad es el problema
Propensa a imitar esas conductas
Si alguien es un hijo de puta
Un fugitivo al que no pueden atrapar
Es visto como un forajido
Es visto como un corajudo
Entonces ¿vale la pena ser buen tipo?
Lo que sucede es casi todos son
Asesinos o traidores en potencia
Alcanza con que uno se atreva
Para que lo imite toda una sociedad
Algo que en el comportamiento escolar ya se vislumbra
Un niño que es hostigado por uno o dos compañeritos
Termina siendo acosado por la clase entera
Es como un efecto dominó o reacción en cadena
Y estoy convencido de que el primer asesinado
Es el propio asesino o sea la propia sociedad
Así como el primer traicionado es el propio traidor
Así todo se reduce a un sexo criminal
O en su defecto a una disciplina militar
Que los tipos como yo detestamos
A veces temo por mi pellejo
Vivo entre mujeres que fingen orgasmos
Entre sonrisas impostadas
Entre payasos asesinos
Lo sórdido de la noche
Las tipas acostumbradas a vejaciones
Que cuando aparece un ángel
De forma cuasi milagrosa
Que sería un buen romántico
Si no lo dejaran en ridículo
Pertenecemos a la poesía de la noche
Velamos en honor a los ángeles caídos
Hoy soñé un sueño hermoso
No recuerdo el lugar
Era todo muy luminoso
Porque éramos felices.

sábado, 24 de marzo de 2018

Amor-emperatriz



Todo se fue al diablo
Siempre que apareció
Una mujer bonita
Y no hay vuelta atrás
Lo que hay son lamentos
Y yo que no soy de lágrima fácil
La compasión siempre empieza
Y termina por la autocompasión
Y es una verdadera lástima
Haber acabado tan mal
Nadie merece este infierno
Nadie merece este cielo
No fue culpa nuestra
El amor-emperatriz
El amor-emperador
Comprende también al odio
Y sus últimas consecuencias
Por más artífices que seamos
No elegimos nuestro destino
Aunque una muerte violenta
No honra una vida pacífica
Los que matan de amor
De amor siempre mueren
Las noticias que llegan
Son muy poco alentadoras
De fiesta en fiesta
Esa parece ser la consigna
Para tanta melancolía
Drogas y sexo casual
Y errar por el mundo
Montarse un viaje intergaláctico
El problema de consumir gente
Es que nunca se termina de conocer a nadie
Vaya película de aventuras...
Vaya película de frivolidades...
La veo con desagradable sorpresa
Desde mi convalecencia de poeta
Me cuentan que anoche casi muero
Yo no recuerdo absolutamente nada je
(más que un sueño intenso)
Hasta para morir se necesitan testigos...
Ella me quería en el sueño
Sería bueno para la salud de los muertos
Tener al menos esa esperanza.


viernes, 23 de marzo de 2018

El triste oficio de manipulador



Mi madre cocina
La cena que mi hermano se zampará con asco y odio
El que se creyó lo que no era
El confundido
Al que lo mueve la pena
Y el miedo
El que es propenso a la violencia
El que no era tan bueno
El que no sabe distinguir
La verdad de la mentira
El manipulable
Y manipulador
El que me admira negándome
El dominado por sus demonios
El perro rabioso
Que ha mordido
La mano que le da de comer
Es tal su ingratitud
Que siempre le duele algo
Siempre tiene alguna queja
Nunca pregunta cómo estamos
No le importamos
Ha cambiado tanto
Que se ha vuelto irreconocible
Incluso hasta para mí
Para exculparse de todo
Culpa de todo a su familia
Por sus propios defectos
Todo es culpa de los demás
La culpa de su nefasto alcoholismo
La tienen los jíbaros
Que nos tocaron por padres
Un talentoso para ver solo
La parte mala de las cosas
Para degustar el vino picado
Ni cuando goza creo que disfruta
Dudo que sepa lo que es el disfrute
No siente ni la vida
Es como una pulsión de muerte
Una conciencia cauterizada
Siempre piensa que le deben algo
Hay que servirle como a un rey
Hasta cuando él sea el que deba
Tergiversa todo a su favor
Un obstinado que no acepta su destino
Con mi madre nos acostumbramos
A que nos maltrate o que nos boludee
Así obran los infelices le digo
A mi pobre madre para consolarla
Ella todavía saca la cara por él
El amor de una madre
Es de una filantropía admirable
Pero mi hermano siente lástima
Nos tiraniza porque ha sido tiranizado
Nos oprime porque ha sido oprimido
Esa es toda su filosofía
Esa es toda su aritmética
Un necio manipulable
Que no aprende otra cosa
Que el triste oficio del manipulador.


sábado, 17 de marzo de 2018

El postre de los golosos



Me compadezco
De los esperanzas
Los famas son insufribles
Y encima hay que darles
Las gracias estúpidas
Por perdonarte la vida
Y abandonarte sin piedad
Mercaderes ambiciosos
Desesperados sexópatas
Entregados al vicio peor
El vicio de los esperanzas
El postre de nuestros golosos
El premio de los esperanzas
La recompensa al sacrificio
La aburrida virtud
Como bien saben
Nunca pagó muy bien
Los cronopios se divierten
(solos y barato)
Nosotros ansiamos
(Con todas nuestras fuerzas)
Que estalle de una vez
La tercera guerra mundial
Pues qué se puede esperar
De un guerrero en reposo
Más que provocar
La paz es aburrida
Llegará inexorable
Como la bella muerte
Honrando nuestras viditas
Los embaucadores temed!
Porque serán desenmascarados
Los secretos serán revelados
(Guardando magnífico silencio)
Los famas ya no triunfarán
¡El mundo será de los cronopios
O no será!


viernes, 16 de marzo de 2018

Satelital



Debo dar mi amor gratis
Las mujeres abusaron de mí
Los hombres no lloran...
Soy como un satélite
De un mundo mejor
Bajo información
Para gente informal
Soy tan famoso
Que nadie me conoce
Lo que decimos
No siempre
Se parece a nosotros
Estaba pensando
En lo despreciado
En lo estigmatizado que soy
Lo sé, pienso demasiado
Aunque verán que tiene sus ventajas
Cuando en eso se oyó un corchazo
Como un trueno estremecedor
En medio del mutismo de la noche
Entiéndase una detonación
De arma de fuego
Madre se despertó
Y me preguntó
Qué fue eso?
Nada, madre-contesté
Alguien hizo lo que yo pensaba
Madre siguió durmiendo
Y el mundo siguió girando
Como si nada pasara...

miércoles, 14 de marzo de 2018

Legado


                                                                        ''Yo, que tantos hombres he sido,  no he sido nunca 
                                                                           aquel en cuyo abrazo desfallecía Matilde Urbach''
                                                                                                                            Jorge Luis Borges

No soy un megalómano
Como muchos creen
El arte se refleja en mí
Y es el arte el que es grande
No es que yo me crea esto o aquello
Soy todas las cosas
Soy todos los hombres
Sin embargo no he sido nunca
Aquel en cuyo abrazo
Desfallecieron las Musas
También he sido un ciego
Que vio intempestivamente
Y nitidamente por un instante
Para luego ser encandilado
Así fue como colapsaron mis nervios
Dejándome tuerto para las mujeres
Y miope para los negocios
No sé por qué me preocupo
Mañana moriré en el olvido
Mas el arte sobrevivirá.

jueves, 8 de marzo de 2018

Síndrome postraumático


Heme aquí en la nada
Más allá del placer
Después de todo
No soy más que un sobreviviente
De la terrible guerra del amorodio
Y sufro el síndrome postraumático
Lo que siento por ella
No es amor puro
Lo que ella siente por mí
No es odio puro
No nos es dada tal pureza
Heme aquí en la nada
Más allá de la traición
Como un dios omnipotente
Heme aquí en la nada
Más allá de la pulsión
De la vida y la muerte
Heme aquí en el misterio
Que refleja la luz de la luna
Atesoro una verdad inabarcable
Revelo un secreto inescrutable
Heme aquí en el milagro bastardo
De la conciencia humana
Me siento avergonzado
Me siento ridiculizado
Que el mundo me odie
No me importa mucho
Pero que ella me odie
Mucho más de lo que me ama
Me duele en el alma de poeta
Siento vergüenza por mis defectos
Pero más vergüenza siento por mis virtudes.

martes, 6 de marzo de 2018

Sobre bueyes perdidos



Hemos comido y bebido
Como soldados romanos
Hemos hablado de bueyes perdidos
La barbarie es permitida
Porque somos partícipes
Porque tiene nuestra anuencia
Hemos sido echados
De todos lados
Hasta de la vida
De todas las vidas
Que hemos conocido
Recurrimos a nuestra amistad
Como a un salvavidas
En un océano tempestuoso
Estamos grandes ya
Lo que se pierde en vigor
Se gana en experiencia
Y qué se gana con el desengaño
Y qué con el desencanto
De qué sirve la verdad?
La sociedad nos odia
Y nos desea la muerte
Y qué se gana con saberlo
Sin máscara no hay esperanza
Seamos estúpidos y creamos en Dios
Pensemos mejor que Él sí nos ama.

sábado, 3 de marzo de 2018

La Musa escribe sus versos al Poeta



El año prometía
Lo que los intestinos
Durante que eso que llaman digestión
He digerido grandes proporciones de rabia
E indolencia y esclavitud
Qué cuento no?
Me han echado de mi nuevo trabajo
No era gran cosa
Servir...
Sólo servir...
Y ni para servir valgo
La poesía...
Esa fuerza que detesto rehuir
Porque es tan poco el sufrimiento
Y en esta sociedad si no sufres
El valor disminuye
Quisiera hacer pasiones
Crear sin demora
Encarnizar mis monstruos
Sufro por igual
La esclavitud exotérica
Como la interna
No hay puentes
No existen
Esos que creáis
Mi jefe, sabes?
Es un fotógrafo famosísimo
Retrató al mismísimo Terry Gilliam
Apogeo
Pero no existen puentes
Yo si acaso sirvo
Y si no sirvo
Ni eso
La causa es urgente
O cómo sobrevivir?
Oh qué poco apacible
Es ser humana
Cuando era inmortal
Mi estado mental rendía
La humanidad desciende
Mis valores mentales
La humanidad me refiero
Al combustible fósil
De nuestras vidas
Ojalá tuviera oportunidad
De hablar con quien
Ha ideado todo esto
Mi muerte incluye moneda
Ese valor humano
Tan poco apacible
Quiero crear
Ojalá sea capaz de rascar
Las orillas de mi mente
Pero Bernardo
Hay tantos carteles
Bazar Cibeles
Entro ahí
Y compro Voll Dam a un euro
Hace efecto
Ni idea de lo que las personas piensan sobre mí
Soy inteligente
Hoy leí no sé qué
Sobre borreguetes
Una comedia sobre la esclavitud al sistema
Bernardo responde
Te echo de menos
Cuando me recuerdo.