miércoles, 30 de noviembre de 2016

Mouse


Dicen que hay dos bibliotecas
Puede ser…
Dicen algunos que soy un inútil
Otros que soy una potencia
Y que poseo un arsenal cultural
Que es, por lo menos, respetable
Y que para los payasos y las minitas
No represento nada bueno para sus hijos
Un hijo lector ¿para qué?
Un hijo poeta ¿para qué?
Un hijo listo ¿para qué?
Para que se muera de hambre
Para que termine loco y olvidado
No vale la pena sino una alegría boba
A los profesionales les va bien  
A los amateurs les va mal
No soy un ejemplo de nada
Pero estoy convencido de una cosa
Y es que mis palabras no son vacuas
Ni inútiles como dicen sino son prácticas
Pues ¿de qué sirve la literatura
Si no se pone en práctica?
Hay dos bibliotecas, dicen, puede ser…
Lo que hago puede estar bien para mí
Pero rematadamente mal para el mundo
No sé muy bien cuándo dejo de dar placer
Para empezar a dar asco
Acaso debo saberlo todo
Una vez escribí que había dos formas de todo
También de lo mismo, puede ser.

domingo, 27 de noviembre de 2016

El Ídolo


Ellos se embriagan
Ellos se drogan
Ellos se matan
Ellos tienen una vida azarosa
Ellos me acusan de llorón
Alguien que se autocompadece
Alguien que necesita placebos
Alguien que tiene para un taxi
Alguien que tiene para una cerveza
Y no convida porque es burlado por ellos
Alguien que escribe jodidamente bien
Alguien que tiene talento
Y eso les rompe las pelotas
Te das media vuelta
Y sientes las puñaladas
Las miradas cómplices
Los gestos suspicaces
Truhanes de la peor calaña
Te reciben con abrazos
Y te echan a patadas
Es un riesgo que se corre
Cuando uno se ausenta demasiado
Todos conjurados en tu contra
Cuando subía la escalera
Una mina me saludó y dijo
Dale tranquilo que no muerdo
Cuando bajaba otra mina
Que estaba sentada en un escalón
Me gritó: no me toques!
Juro que no la toqué pero ta
Me quieren clasificar como poeta
Pero uno sabe que es inclasificable
Ni sánscrito ni maldito
Poeta a secas
Hago lo que puedo
Y no puedo mucho, lo sé
Pero no me acusen tanto
Por el solo hecho
De no ser como ustedes
Porque eso es parte de mi encanto.

miércoles, 23 de noviembre de 2016

El Mandato de las Musas


Yo sé que en el fondo nos amamos
Aunque todo parezca odio
Nos extorsionan con prepotencia
Nos exigen trabajar o estudiar
Algunos estúpidos salen a matar
Algunas estúpidas liban vergas
De algún ladronzuelo
De algún politiquero
La gloria de esas féminas
Es ahogarse en semen
Los cromosomas no importan
Sino ese puto deseo
Sin el cual yo no existiría
Un espermatozoide cualquiera
Que fecunde un óvulo cualquiera
Un buey sacrificado o un toro semental
Duele pero encanta al final
La vida entera podría resumirse
Al acto sexual
Duele pero gusta
Te odio pero te amo
Te quiero pero te hago daño
El apetito sexual como cualquier apetito
Tarde o temprano termina por dar asco
Explotar en un orgasmo
Para resetear una mente estresada
El hombre debe ser recatado
Debe brillar como una estrella
Antes de disiparse en el espacio
Todo es un mandato de la naturaleza
Desde la mujer a esta máquina sofisticada
Desde la mujer a esta hermosa desaparición.



domingo, 20 de noviembre de 2016

La Nave se llama Autognosis


Las hembristas como vos
Detestan a los machistas como yo
Ropa de marca y sexo casual
Antes que leer un buen libro
Y una excusa infame como la guita
No me llamo ni 200 pesos
Ni un millón de dólares
Sé que odias mi retórica
Soy de los que piensan
Y vos de las que calculan
Soy de las palabras
Y vos de los números
No me odies por eso
Ten un poco de autocrítica
No seas tan necia
No seas tan tonta
No seas tan frívola
Aprende a querer
Con amor fraternal
En vez de ver al hombre
Como un objeto sexual
Porque no se trata de hacerlo
Con la mayor cantidad de tipos
Ni de leer la mayor cantidad de libros
No es una cuestión de cantidad sino de calidad
No se trata de ser una viajera interplanetaria
Y conocer hasta los marcianos
No, no es una cuestión de hipnosis
Y audacia ante el mundo material
Sino una cuestión de coraje moral
Una cuestión del alma humana
Un viaje a lo profundo de lo femenino
¡La nave fálica se llama Autognosis!

viernes, 18 de noviembre de 2016

Clinomanía


Soy clinomaníaco
Entre otras manías que tengo
Pero me levanto y ando a veces
Hoy no hice los mandados
Porque tuve que atender al sanitario
Hace como tres meses que pierde un caño del baño
Lo pudo haber arreglado mi hermano
Pero en casa de herrero cuchillo de palo
Yo no presumo saber de sanitaria
Cuando el sanitario preguntó
(un muchacho bastante simpático)
A qué me dedicaba yo
Me dio pudor decir que era escritor
Ya que no me gano la vida escribiendo
Aunque se podría decir que no vivo
De la poesía sino por ella misma
Lo cierto es que soy un poeta controversial
Pero eso es demasiado para un sanitario
Ni siquiera mis hermanos me entienden
Mi hermana dejó de hablarme
Me acusa de haberme quedado
Con parte de un vuelto, la muy tonta
No es el hecho como dice ella
Sino el pretexto para no tener que verme más
Para no tener que tratarme más
Para sacarme de su vida perversa
Negar al poeta para justificar la infamia
Hay una canción de Cabrera:
Hay quienes pretenden remontar un barco
Hay quienes pretenden sumergir mi voz.

sábado, 12 de noviembre de 2016

Panacea universal


Nadie quiere escuchar
Nadie quiere leer
Mi poesía quejumbrosa
Las gentes me detestan
Creen que soy soberbio
No están muy equivocados
Pero yo no hablo sólo de mí
Hablo de todos
Aunque a veces hablo de más
No se fían de esta lengua viperina
No se fían de este dragoncito vende humo
Que se arrastra y creen que vuela
Por una nube de flatulencias
Materia orgánica en descomposición
Que fertiliza nuestro suelo como el Nilo
Soy una sustancia buena al fin de cuentas
La gran solución al gran problema existencial
La panacea universal…
Capaz de curar hasta la esquizofrenia mundial
La soledad es un precio justo quizás
Los soberbios no se soportan entre ellos
Las quejas no se escuchan entre ellas
Nadie quiere escucharnos
Nadie quiere leernos
Creen que somos soberbios
Y no están muy equivocados
Pero no hablamos sólo de nos
Hablamos de todos
Aunque a veces de más
Hablo de nuestros lectores
Hablo de los que nunca nos leerán.

martes, 8 de noviembre de 2016

La routine des petit bourgeois


El coiffeur preguntó
Y cómo lo cortamos
Y yo como una putita dije
Hazme lo que quieras
Me encanta olfatear
Mi nube de pedos
Hasta que empiezo a bostezar
Soy un muerto que respira
Ya no me importa mi look
Me querrán de todos modos
O no me querrán de ninguna manera
Las apariencias no se pueden sostener
Soy de esos que se aman y se odian a la vez
Y eso que no deja de ser un efecto de mierda
Es como el colmo de la humanidad
Con grandes virtudes
Y con grandes defectos
Una caricatura del alma
De la naturaleza humana
Un pintor excesivo que le da color a todo
Al tiempo que vomito
La cruda realidad
Y para ser sincero señores
No creo que valga mucho la pena
Hace rato que mi vida dejó de ser digna
Vivo de la carroña de los muertos
Todo puede estar mucho peor
Dice una canción de rock
Bueno señores armen otra guerra
La guerra no debe ser tan horrible
Como la rutina del pequeño burgués. 

sábado, 5 de noviembre de 2016

La Fragilidad del Hombre 2


Que están complotando
Que yo me persigo
Ambas cosas son ciertas
Todo el mundo me ama
Todo el mundo me odia
Soy admirado e incomprendido
Todos quieren ser un genio
Pero nadie quisiera
Estar en mis zapatos
Porque se paga caro
El precio de la genialidad
No es otro que la locura
La locura como se sabe
Es una grave enfermedad
La voy sobrellevando como puedo
Pero mi calidad de vida es paupérrima
Soy un hombre hipersensible
Y soy más frágil que una mujercita
Y si me tratan con torpeza
Me quiebro como el cristal
Lo quebrado no tiene arreglo
Échenme la culpa de todo
De todos los platos rotos
No me justificaré más
No se mata por fútbol
No se mata por amor
Sino por envidia
Sino por odio
Sino por miedo
¿Ella no entiende que soy un enfermo
Y que me importa un carajo el glamour?
Si me otorgasen un último deseo
Y me dieran a elegir entre sexo, droga y rock and roll
Me la pondrían bien difícil
Porque he sido adicto a las tres cosas
Empero elegiría lo segundo y lo tercero
Prescindiendo de lo primero.


  

miércoles, 2 de noviembre de 2016

Una versión de los hechos


No me llama nadie
Nadie viene a buscarme
Todos los días le pregunto a madre
Si ella me ha llamado
Madre aún tiene la delicadeza de contestarme
Toda la vida esperando un milagro
Para descubrir al final
Que uno es eso mismo
Algo realmente extraordinario
Pero en esta sociedad de consumo
La gente cree en el éxito
En el poder del dinero
Nos hemos convertido
En una sociedad-espectáculo
Admiramos a los ricos y famosos
Los poetas somos parias
Los verdaderos héroes
Reducidos a villanos
Los poetas sienten culpa por su don
En una cultura de proletariado
Se actúa con sentido práctico
En una especie de tecno-materialismo
Un poeta espiritualista
Es poco menos que un ridículo
Hay que ser realista e idealista a la vez
Parece una contradicción pero es paradojal
Es verdad que la realidad es una sola
El problema es el enfoque que se hace de ella
¿Las cosas se juzgan tal como son?
¿O es tan sólo una versión de los hechos?