Secuelas

 

No sabía si podría sobrevivir 

Sin su saludo de cada día 
De hecho sobrevivo
Con secuelas irreparables
No hubo correspondencia 
Entre los principios 
Que profesa una periodista 
Y los que profesa un poeta
Son conductas incompatibles
Pero había algo que nos atraía 
Quizás porque éramos extraños 
Esa extrañeza era magnética 
Nos unía tanto el espanto 
Como el amor por el misterio 
Nos lo dábamos por un lado
Nos lo quitábamos por otro 
En lugar de potenciarnos 
Nos neutralizamos 
No sabía si podría sobrevivir 
Sin su saludo de cada día 
De hecho sobrevivo 
Con secuelas irreparables.

Las bestias corrieron mejor suerte

Después de brindar
Con champagne francés 
Y degustar manjares 
Festejan con sesiones de sexo
Y dilapidando mucho dinero 
No sabía que ponerme
Para estar a la altura 
De las circunstancias 
Y me puse auriculares 
Mitad porque soy melómano
Mitad para no escuchar 
Los gemidos que perturban 
La razón de mi alma exhausta 
Que carga con el peso
De mi cadáver exquisito
Las musas no me alientan
Ni me hacen más ingrávido
Sino que me echan tierra encima
Nunca me aceptaron en sus vidas
Las bestias corrieron mejor suerte
Siempre culpamos a los poetas 
De su tortuoso destino
Después de brindar
Con champagne francés 
Y degustar manjares
Festejan con sesiones de sexo
Y dilapidando mucho dinero 
Mientras nuestras almas 
Arden en un cielo de fuego
Que más que un cielo
Es un verdadero infierno 
O un campo de batalla
Entre ángeles y demonios 
Los angelitos no soportan
La maldad de los demonios 
Los demonios no soportan 
La bondad de los angelitos 
No se tolera la diferencia 
No se tolera lo opuesto 
La vida aparenta dualidad
Y mucha contradicción 
Pero pensándolo bien 
Es más una paradoja
O una metafísica oscura
Difícil de comprender
Aún para los poetas.

Los regalitos de Santa klaus

La preguntaron a una dulce niña
Que le había pedido a Santa klaus 
La niña dulcemente contestó: 
'Que toda la gente que odio se muera'
Lo que me hizo reflexionar 

Sobre el odio como el amor
Como sentimientos primitivos 
El lado oscuro de la inocencia 
Como una psicopatía sexual 
Que conlleva el deseo
De muerte al prójimo 
La carencia del amor
De una buena madre 
Convierte a los hijos
En asesinos en potencia 
Entonces nos damos cuenta 
De que lo de la familia feliz
Era una maldita excepción 
Y no la maldita regla 
Sino un amor al sexo
Como un amor al dinero 
Somos amantes avaros 
Que vulgarizan el amor
Haciendo del amor
Un mero negocio
Dicen que por los frutos 
Se conoce el árbol 
Ese árbol que busca
La luz del entendimiento 
Al tiempo que hunde sus raíces 
En la oscuridad de la tierra.

Bruxelles

Seis menos cuarto
En Montevideo 
Diez menos cuarto 
En Bruselas 
La ciudad de las musas
Hablan cinco idiomas 
Y se viajaron el mundo 
Mi poesía no hizo gracia
Porque no festejo el sexo
Ni los paisajes exóticos 
La poesía canta la verdad
Que encierra el misterio 
Velado e inescrutable
Se perdería la gracia
De la poesía de la vida

Si el misterio se develara

No habría diversas lecturas

Como diversas interpretaciones

La enfermedad del ignorante 
Consiste en ignorar

Su propia ignorancia 
Debemos leer y releer

Y andar mucho por ahí
Para saber lo que ignoramos
La distancia no es geográfica 
La distancia es sentimental
Nos separa un océano ignoto
Y no la gota que conocemos.

Para el arte disruptivo

No sé por qué incomoda 
Tanto mi poesía 
Como mi presencia 
Debo tocar nervios
Delicados e íntimos 
Debo ser una persona
Tan ridícula como imponente
La gente desconcertada 
No sabe si reír o llorar 
No sabe si abrazarme 
O darme una paliza
Me sucede de todo
Al mismo tiempo 
Suelo ir con mi música 
Donde no me llaman
Suelo dar mi opinión 
Donde no me la piden 
No es mi intención en absoluto 
Pero estoy molestando 
Con mi sola presencia 
Con mi sola poesía 
Con mi sola música 
Lo cual es bueno
Para el arte disruptivo
Pero nefasto para mi persona.

El buen nombre del poeta solitario

Un buen nombre manchado 
Por lenguas viperinas
Hasta tergiversar 
La reputación del hombre 
Para que todos piensen mal
Para que todos lo odien 
La descalificación para manchar
Una buena fama que envidiamos
Porque lo nombran maravillados
Porque lo nombran asqueados 
Lo alzan como un monumento 
Para luego tirarlo abajo 
Como algo abominable 
Los mismos que lo llevaron al cielo 
Ahora lo tiran al fuego del infierno 
¡Oh esas lenguas viperinas!
¡Oh esas simples felatrices!
No conocen otro placer
Que el placer del pecado
Se murmura más por defectos
De lo que se murmura por virtudes 
Se murmura mucho más por lo falso
De lo que se murmura por lo auténtico
Los necios conjurados para manchar 
El buen nombre del poeta solitario.

Bar 36

Después de andar sin rumbo
Terminamos en el bar 36 
Nunca pasamos tanto frío 
Como esa noche en el bar 36
Mis hermanos temblaban
Mientras esperábamos 
Nuestro plato caro
Y mal servido 
Entre bromas 
Y comentarios de ocasión
Para tratar de burlar al frío
Mis hermanos y yo
Estábamos juntos otra vez 
Después de mucho tiempo 
Nuestros derroteros 
No exentos de épica 
Como los derroteros 
De los nobles corazones
Nunca pasaron tanto frío 
Como esa noche en el bar 36 
Pero a nuestra cita fraternal
No faltó como hace tanta falta 
Nuestra calidez humana 
Que se hereda como el frío 
El frío que te deja inapetente 
La cuenta del bar 36 
La pagaron mis hermanos 
Yo colaboré con un libro
Recuerdo la frase de Kafka
Un libro debe ser el hacha
Que rompa el mar helado 
Que llevamos dentro 
Yo diría además que el libro
Es como una caricia fraternal 
Ante las inclemencias del tiempo 
La calidez humana del libro 
Nos salva del hambre espiritual 
Y del frío de la indiferencia.

Suena un jazz burlón en la radio

Mientras veo las fiestas por TV
Suena un jazz burlón en la radio 
Me preguntaron cómo estaba 
Más destruido que Gaza-dije
Pero todavía respiro  
Pero todavía doy batalla 
Tomo pastillas y alcohol 
El infierno son los otros 
La soledad es más letal
Me divierto barato 
No necesito viajar
Ni favores mujeriles 
No vine a este mundo 
A hacer lo mismo que todos 
Siempre quise ser diferente 
Siempre pensé que la vida
Era más que ganar dinero 
Para hacer mero turismo 
La vida es un viaje interior 
Para conocer el infinito 
Debemos conocernos 
A nosotros mismos 
Mientras veo las fiestas por TV
Suena un jazz burlón en la radio 
Me preguntaron cómo estaba 
Más destruido que Gaza-dije
Pero hoy me siento mejor 
Hoy tengo absolutamente todo 
Lo que un hombre tiene que tener
Y no es exactamente un gran falo
Y no es exactamente mucho dinero

Sino un corazón tan noble como valiente.

Los despreciados

Me siento solo y triste 
Además soy pobre y feo
¿Quién podría venir a mí?
Hay cosas peores, lo sé 
El prójimo necesita ayuda 
Si no puedes hacerle bien 
Al menos no le hagas mal
No hablo de caridad
Sino de compasión 
La autoconmiseración 
Es miseria humana 
La compasión es conmoverse 
Con el sufrimiento ajeno 
Los que alivian el dolor
El dolor del alma
No son los médicos 
Sino los poetas
Los que se sienten 
Solos y tristes
Además de ser pobres
Además de ser feos
Los despreciados 
Por las que ejercen de musas
Por las que ejercen de meretrices 
Los poetas serán felices 
El día que haya más musas
Y menos meretrices 
Hay cosas peores, lo sé 
El prójimo necesita ayuda 
Si no puedes hacerle bien
Al menos no le hagas mal.

A otra dimensión de las cosas

Mi alma tira del carro
Donde yace mi cadáver 
Que goza de salud espiritual 
Disfruta del paisaje de la nada
Un viaje misterioso como el amor
De las musas de la poesía de la vida
Un viaje eterno hacia mis adentros 
Quizás algún día recorra el mundo
Pero tendré que volver a mí 
Quizás pasemos a otro plano
A otra dimensión de las cosas 
La dimensión del misterio 
Abarca el infinito
La vida es inexistente 
Todo lo que es no es
Estar sin conciencia 
Es estar ausente de la vida
De nuestro lugar en el mundo  
Donde logremos ser felices
Lo que menos importa 
Lo que más importa 
Nadie sabe a ciencia cierta
Que nos depara el destino 
Pero todos sabemos 
Que podemos gozar
De buena salud espiritual 
Mientras nuestro cadáver 
Es devorado por los gusanos.

Modestia aparte

Sé cosas comprometedoras 
Pero guardo el secreto 
Seré un estómago resfriado 
Pero nunca un delator
Modestia aparte 
Pero tengo el cielo ganado 
Hay cada creído 
Por estar dotado
Del cuello para abajo
Se creen superiores 
Por un complejo de inferioridad 
La van de gigolós 
En un harén de felatrices 
Me jacto de no ser como ellos
Sino un ángel rebelde 
Que no encuentra consuelo 
En los premios de la meritocracia 
Ni todo el oro del mundo 
Ni el favor de las musas
Conforman al poeta romántico
Modestia aparte 
Pero tengo el cielo ganado 
Porque Dios me maldijo
Con la poesía dramática 
Sé cosas comprometedoras 
Pero guardo el secreto 
Seré un estómago resfriado 
Pero nunca seré un delator.

Eclipse de Luna

La belleza interior 
Siempre eclipsa
A la belleza física 
Cuando nos topamos
Con una criatura bondadosa 
E inteligente
No nos inspira sexo
Sino amor y ternura 
No se desea lo que se ama
Lo que se ama no se desea 
La buena salud espiritual 
Nunca es morbosa
Donde reina la virtud 
No reina el vicio 
Donde reina el vicio
No reina la virtud 
El delirio erótico 
Es consecuencia 
De no saber amar
Y el odio cínico 
Se apodera de las criaturas 
Que carecen de bondad
E inteligencia 
Las criaturas que carecen 
De belleza interior 
Que siempre eclipsa 
A la belleza física 
Lo que se ama no se desea 
Se desea lo efímero 
Y el amor es eterno.