Lo que mueve a las criaturas

Hemos sexualizado 
La vida a tal grado
Hemos materializado
La vida a tal grado 
Que toda criatura 
Que ame las almas
Será exiliada en la nada
O en el ostracismo 
Pero este sistema perverso 
Está en decadencia 
Estamos asistiendo 
A un cambio de era
Al principio del fin
Se acaba lo que se daba
Lo que mueve a las criaturas 
No es el amor sino la pena
La pena de una vida miserable
Si no cambian las circunstancias 
Al menos que cambie nuestra percepción 
Solemos juzgar con sensaciones 
Y rara vez con pensamientos 
Es bueno cambiar de enfoque 
Para ver lo mismo con nuevos ojos 
La mirada del amor comprende
Desde lo sublime hasta lo común 
Desde el deseo oscuro 
Hasta el amor más puro 
Desde el crisol de razas
Hasta la quintaesencia de las almas.

Heridos de amor

No vendrás ni hoy
Ni nunca jamás 
Ni yo iré mañana 
Ni nunca jamás 
No vale la pena
El sexo sin amor 
La tristeza sin alegría 
La razón sin corazón 
Te imagino viajando 
Y despreocupada
Por el drama humano
Toda una hedonista 
Toda una sibarita 
Disfrutando del dinero 
Que endulza tu acidez

Pero estás confundida

Pretendías reírte de todo

Pero hubo días de llanto

Tiraste la amistad por la borda
Por un simple malentendido 
Estábamos ciegos de orgullo
Y quizás por eso nos herimos 
Y quizás por eso no vendrás 
Ni hoy ni nunca jamás 
Ni yo iré mañana 
Ni nunca jamás
Herimos nuestro orgullo 
Pero el orgullo mató el amor.

Un pájaro loco de buen agüero

No soy nada ni nadie
Ni siquiera existo
En el mundo de ella
Todos los mares
Todos los continentes 
Todos los cielos
Todo es de ella
Yo no tengo nada
Sino música y poesía
No sé si mañana seguiré aquí 
No planeo viajar como ella
Sino ir hasta la esquina 
A ver si llueve algún piropo 
De alguna alma buena 
Que no me vea pobre ni feo
Dicen que si no te valoran 
Es porque estás 
En el lugar equivocado 
Por eso sigo buscando 
Mi lugar en el mundo 
Un lugar inexpugnable 
Protegido por las musas
De la música y la poesía
Donde pueda ser libre
Para cantar y volar
Como un pájaro loco
Pero de buen agüero.

La tragicomedia del director

Arruinado por amor
Perdido por perdido 
Me subo a cualquier tren
Si todo da lo mismo
Por qué fingir que importa 
Por qué fingir ser fuertes
Si somos muy frágiles 
Para que nos quieran
Los avaros empresarios 
Las damas interesadas
Hasta cuándo fingir
Lo que no somos
La ruina como el poder
No corrompe sino revela
Lo que realmente somos
Pobres criaturas de la naturaleza 
Cuyo destino está escrito 
La poesía como sabemos
No le importa a casi nadie
Pero nos sobrevive a todos
Somos meros instrumentos 
Por no decir marionetas 
Criaturas manipuladas
Para un patético teatro 
Tan divertido como dramático.

Poema para un querido hater

Me gusta todo de vos
Excepto vos
No me preguntes por qué 
Porque no lo sé 
Sólo sé que quisiera ser tú 
Quisiera ser honesto 
Quisiera ser romántico 
Pero soy un maldito hater
Me molesta saber
Que existe alguien 
Como vos en el mundo 
Y que alguna vez
Hemos sido amigos 
Hasta que me pasó 
Lo que le pasa a todos 
Los que llegaron a conocerte
Me enfermé de envidia 
Lo que evidencia de mi parte
Una declaración de inferioridad 
Lo que evidencia también 
Que soy un completo idiota 
Porque nadie es digno de envidia 
Ni Marilyn ni Elon ni tú 
A Marilyn y a Elon
Los idolatro pero contigo 
No puedo evitar sentir envidia 
Quizás porque alguna vez 
Hemos sido amigos
Era siniestro contigo 
Porque no toleraba
La verdad de tu boca
No me preguntes por qué 
Quizás con tu sola poesía 
He tenido suficiente de vos.

Las definiciones según he leído

Acaso no sabes qué será mejor 
Si la menospreciada soledad 
O una mala compañía 
No hay mayor maestría
Que dominarse a sí mismo 
Yo tampoco sabía 
Qué hacer con mi vida 
Quizás tenía el propósito 
De volver a verte algún día 
Para no perder la esperanza 
De que algún día me amaras 
Según he leído nos enamoramos
Cuando sobre otra persona 
Nuestra imaginación proyecta
Inexistentes perfecciones
Pero es erróneo suponer
Que los demás están 
En condiciones de comprender 
Nuestros sentimientos 
Todos discriminamos 
Aunque nuestra circunstancia
Sea mucho menos favorable 
Los locos a veces se curan
Pero los imbéciles nunca jamás 
El cinismo es propio del histerismo 
Las definiciones según he leído 
Pertenecen a los definidores 
Y no tanto a los definidos
En tiempos intolerantes
Escribir ayuda a tolerarnos 
Cada vez existen menos gentes 
Dispuestas a tolerarnos
A cambio de nada
Entendiéndose nada
Por nada más 
Y nada menos 
Que nuestra compañía.

Síndrome de Stendhal

Me puede matar un mal sueño 
Me puede amar en un buen sueño 
La musa es una turista en Florencia 
Con síndrome de Stendhal 
Que me ha dado por muerto 
Ha menospreciado mi amor 
Pero el arte es superior 
Al valor financiero o sexual 
Una sociedad que no valora el arte

Es una sociedad condenada

A la mediocridad de la psicología
Debemos trascender lo físico 
Debemos renovar el espíritu 
La naturaleza no es perversa
Los que piensan mal de ella 
Tienen un corazón de piedra
O una conciencia cauterizada 
Insensible a las maravillas de Dios
Dignas de nuestra atención 
Y de sentimientos nobles
Hasta afectar la salud 
De las almas sensibles
Todo resulta muy escandaloso
Todo resulta demasiado extraño
Los pinceles de la naturaleza 
Los cinceles de la naturaleza 
¡Dando un impresionante espectáculo!

El tedio de los idiotas

Hay un mundo hermoso 
Hay un mundo terrible 
Sal del enclaustramiento 
Librate de esos dolores 
Enloquecedores
Ten esperanzas 
No solo de vida
Sino de amor y de muerte 
Hay cosas inimaginables
El que lee sabe mucho
Pero andando mucho
Se corrobora lo leído 
No esperes en vano
A las musas del poeta
Sal en busca de ellas
Como ellas te buscan
En otro tiempo 
Y en otro lugar
Si crees que estar
No vale la pena
Te equivocas 
La mala vida
No vale la pena
La buena vida 
Es un regalo divino
Pero es necesario 
Conocer nuevos paisajes 
Y nuevas gentes
Para reverdecer el espíritu 
Un espíritu aventurero 
No conoce el tedio
El tedio de los idiotas.

La teoría de las dos bibliotecas

 

Una biblioteca que dice blanco 
Y otra biblioteca que dice negro 
Una biblioteca que dice inocente 
Y otra biblioteca que dice culpable 
Una biblioteca que dice inteligente 
Y otra biblioteca que dice tonto
Una biblioteca que dice hermosa 
Y otra biblioteca que dice fea
Una biblioteca que dice buena
Y otra biblioteca que dice mala
Una biblioteca que dice dulce
Y otra biblioteca que dice salado
Una biblioteca que dice dolor
Y otra biblioteca que dice placer
Una biblioteca que dice amor
Y otra biblioteca que dice odio
Una biblioteca que dice pavor
Y otra biblioteca que dice coraje
Una biblioteca que dice tristeza
Y otra biblioteca que dice alegría 
Una biblioteca que dice guerra
Y otra biblioteca que dice paz
Una biblioteca que dice muerte 
Y otra biblioteca que dice vida
Una biblioteca que dice milagro 
Y otra biblioteca que dice asco
Una biblioteca que dice misterio 
Y otra biblioteca que dice evidencia 
Una biblioteca que dice nada
Y otra biblioteca que dice todo

Una biblioteca que dice esperanza

Y otra biblioteca que dice desespero
Una biblioteca afirma una cosa
Y la otra biblioteca la refuta 
Ambas bibliotecas tienen razón 
Ambas bibliotecas están equivocadas.

Arde Hollywood

Arde Hollywood 
Como en un film apocalíptico 
Arde cinematográficamente 
Las circunstancias de catástrofe 
Nos recuerdan lo importante 
Que es la bondad humana
La misma que es menospreciada
En los buenos tiempos 
Porque nos damos cuenta 
De que cualquiera puede necesitar 
De la ayuda del prójimo 
Cuando lo perdemos todo
O perdemos nuestra salud 
Nos damos cuenta
De lo frágiles que somos 
E inermes como criaturas
Es lamentable que sea necesaria
Una catástrofe apocalíptica
Para hacernos sensibles 
A las pobres criaturas 

A los héroes anónimos
A los desamparados

De todo el mundo 

Nadie está a salvo
De la ira de Dios 
Hallamos consuelo 
En la esperanza de resurgir 
De las cenizas como el ave fénix
Siendo mejores personas 
Sobrevivimos al desastre 
Para ser mejores personas 
¿Si no para qué sobrevivimos?

Fiebre solar

Soplaba un viento solar
En una playa de arenas movedizas 
Donde siembro palabras 
Donde siembro silencios
Donde cosecho simpatías
Donde cosecho odios
Las malas lenguas 
Me dicen fracasado 
Pero yo me considero 
Un hombre exitoso 
Porque recibo blasfemias 
Tanto como elogios
Con la misma templanza
Porque sé que mis queridos 
Saben bien quién es quién 
Quien miente con cinismo
Y quien no sabe mentir 
Porque tiene vergüenza 
Mientras soplaba un viento solar 
En una playa de arenas movedizas 
Donde escribo poesía en vano
Como vano e infructuoso 
Es todo trabajo humano

Pero cuando resulta innegable

El mérito de un bastardo

Siempre se ha recurrido

A la descalificación personal
Los días son únicos e inolvidables 
Cuando se comparten en familia 
Y en contacto con la naturaleza 
Hoy fuimos esa familia feliz 
Con la que tanto sueña 
Nuestra madre sufrida
Mientras tiemblo de fiebre solar
Escribo en honor a ella.