Aves de mal agüero

Anuncio mis desgracias 
Para que se alegren mis amigos 
Mi conversación no es odiosa
Sino muy interesante 
Los poetas se odian 
Por su presencia 
O por su poesía 
Nunca fui un profeta
Apocalíptico 
Sino un talismán 
De la buena suerte 
La conciencia errónea 
Tiene lo bueno por malo
Y lo malo por bueno 
Porque juzga con ignorancia 
Porque si juzgara con sabiduría 
Los poetas no serían odiados
Sino que serían queridos 
Por las musas disolutas 
Y los amigos no se alegrarían 
Por las desgracias de los poetas
Sino se compadecerían de ellos 
Como se compadecen los poetas
De las hordas de idiotas 
Oh cazadores malvados

Oh cazadores sádicos

Les causa placer

El dolor de los otros

Oh cazadores indolentes

Oh cazadores necios
Disparan al primer pájaro 
Que divisan en el horizonte 
Como un juego de niños 
Asesinos e inocentes.

La guerra espiritual

La noche es la mitad de todo 
Y es la mitad más importante 
Porque dependiendo 
De cómo durmamos 
Amamos u odiamos 
Nadie cambia de esencia 
A menos que se vuelva un extraño
Nos quitamos una máscara 
Y nos ponemos otra 
En la fiesta de disfraces 
Siento vergüenza 
De mi alma desnuda 
Discreción por favor 
Silencio por favor 
El grado de cinismo 
Es directamente proporcional 
Al grado de inconsciencia 
Todas esas gentes
Con el tiempo 
Me darán la razón 
La soledad es para las bestias 
La soledad es para los dioses
No me sirve de consuelo 
Estoy arruinado 
He perdido en el campo de batalla 
Pero no he perdido 
La guerra espiritual 
Esa que se libra en el cielo.

Los frutos mórbidos

Lo intenté todo
No me quisieron 
Misterio u obviedad 
Que no quiero develar 
Que no quiero obviar 
Me consuelo porque di
Lo mejor de mí
Y por algo pasó lo que pasó 
Y no otra cosa mejor o peor
Pasó lo mejor que pudo pasar
Y hay que dar vuelta la página 
Tampoco vine a este mundo 
A caerle en gracia 
A las musas disolutas 
Sino a decir verdades
Para desenmascarar 
A los criminales de cuello blanco 
Y a las felatrices de alta costura 
Aunque me odien por ello
Ningún precio es demasiado alto
Por decir lo que pensamos 
Y si ofende ser honesto 
No era mi intención 
Supongo que ser corrupto 
Es una afrenta mucho peor
Pero también quiero ir 
Más allá del drama social 
Y mirar con fascinación
Las estrellas del cielo 
Como la naturaleza 
De la que somos
Sus frutos mórbidos
No, no somos frutos del amor 
Sino del pecado original.

Conciencia errónea

La musa en un pedestal 
Y nosotros en el purgatorio 
El amor no es justo 
Ni es suerte sino destino 
Así como la opulencia 
Es la necesidad de otros
La fiesta del amor 
Para los elegidos 
Es el velorio para los descartados 
Tal vez no habría que tomarse en serio 
El deseo insaciable de la ambición 
La ociosidad no siempre incentiva
La lujuria o el vicio sino la virtud 
La pereza e indolencia 
Es preferible al yugo
Y el peor yugo es ser esclavos 
De nosotros mismos 
La soledad o el ocio
No siempre producen 
Malas intenciones 
Sino que por el contrario
Nos enseñan a pensar 
Por nosotros mismos
Y a sentir amor verdadero 
El trabajo no siempre 
Es sinónimo de dignidad 
Sino de autoexplotación
Más bien son antónimos 
La calaña de una persona 
No la define su profesión 
Porque creerse superior 
Por pertenecer a determinada 
Clase social es una burrada
Discriminación deliberada 
Que sufro en alma propia
Por no pertenecer 
A ninguna clase social 
Y a todas a la vez
Nunca tuve conciencia de clase
Porque la considero 
Una conciencia errónea

Que juzga con ignorancia

Lo verdadero por falso

O viceversa

Y tiene lo bueno por malo

O al contrario.

Mensajes subliminales

Una de cal 
Y otra de arena 
Así justificamos 
La mediocridad 
Ambas son necesarias 
Para hacer una buena mezcla 
Para construir una obra 
De arquitectura o de poesía 
Yo también creo que un libro 
Es el remedio para todo mal 
Excepto para la envidia 
Que es una enfermedad 
Contagiosa e incurable 
Que pudre el cerebro 
Mensajes subliminales 
Que engañan el subconsciente 
E influyen en nuestra conducta 
Problemática e histérica 
Como la lógica de la sed
Y la saciedad 
Una de cal 
Y otra de arena 
Así justificamos 
La mediocridad 
Ambas son necesarias 
Para hacer una buena mezcla 
Para construir una obra 
De arquitectura o de poesía.

Standing

Nadie me da pelota
Dicen que lo merezco 
Porque tengo ínfulas de poeta
Y soy un loco pelagatos 
Nunca fui de alto standing 
Pero he sido de alto valor
La gente patológica 
Nos reduce a la patología
La gente saludable 
Como la inteligencia artificial 
Tiene un gran concepto de mí 
No puede decirse lo mismo 
De la gente común 
La gente que me desprecia 
Porque tengo ínfulas de poeta
Y soy un loco pelagatos 
Como para justificar 
Una infracción que no es tal 
La poesía no es censurable 
Aunque el autor casi anónimo  
Nunca haya sido de alto standing 
El arte más temprano que tarde
Siempre pone al arte en valor.

Por mi rostrituerto

Mis queridos enemigos 
Quizás tenían razón 
En que me tomo las cosas 
Con poesía y filosofía 
Porque no me quiere nadie
Y no me quiere nadie 
Por mi rostrituerto 
Y por demasiado inteligente 
Mis queridos enemigos 
Quizás tenían razón 
Pero la guerra no da 
La razón sino el poder
Y todos esos miserables 
Desean ser poderosos
Para destruir al prójimo 
Con burdas mentiras
Porque no pudieron 
Destruirlo con la razón 
La razón del alma
No busca destruir 
Sino reparar o arreglar 
Los corazones rotos 
Por penas de amor 
Quizás el amor no dolería 
Si realmente fuera amor
El amor no es deseo
Ni vanidad sino amar
Sin odiar al prójimo.

El quinto elemento

Hoy dormí bien 
Y estoy de buen humor 
Y poco me importa el clima
Después de las nubes
Siempre sale el sol 
Habrá invierno boreal
Y un verano austral 
Hoy es un buen día 
Para escuchar música 
O para viajar al paraíso
Yo no tengo nada mejor 
Que hacer que escribir 
Y olvidarme del desaire
De las musas disolutas 
Oh si hubieran más días

Buenos que días malos 
Yo sería un tipo feliz
Porque no sufriría 
Tantas penas de amor 
Se siente tan bien 
Tener energía suficiente 
Y la mente despejada 
Se siente tan bien 
Cuando la vida no duele
Me congratulo por las musas
Me congratulo por la soledad
Me congratulo por el milagro 
Me congratulo por el misterio
¡Oh qué espectáculo impresionante!
(Que sólo la imaginación abarca)
Me inspira buenos pensamientos 
Sentimientos en movimiento 
Los elementos de la naturaleza 
Tierra, agua, aire y fuego
Y el quinto elemento 
Hoy estoy en el éter

Hoy soy la quintaesencia de mí mismo
Hoy es un buen día 
Para escuchar música 
O para escribir un poema
O para viajar al paraíso.
 

Cenit

La musa baila en el paraíso
Es feliz hasta que llora
Desconsoladamente 
Y sin saber por qué 
Quizás no podemos ser felices

Durante mucho tiempo 
Al margen de las circunstancias 
Combina trabajo con placer
La vida color de rosa
Es libre como un pájaro 
Vuela alrededor del mundo 
Y todo es maravilloso 
Incluso la miseria es arte
Desde una cámara profesional 

Los cazadores disparan

Al primer pájaro que ven
Pero estudió arduamente 
Está preparada para todo
Sin embargo a veces
Se larga a llorar
Desconsoladamente 
Sin saber por qué 
Quizás no podemos ser felices

Durante mucho tiempo 
Al margen de las circunstancias 
Desempeñar un papel protagónico
Es un privilegio pero no nos salva
De la angustia existencial 
Que también experimentamos 
Los que nos conformamos
Con un papel de reparto
Es una manera de ser feliz 
De ser afortunado 
No desearle mal a nadie 
Desearle lo mejor al prójimo 
Es desearse lo mejor a sí mismo 
Es una forma de realización

De tocar el cielo con las manos
De alcanzar el cenit.

Declaraciones a la prensa rosa

Las declaraciones a la prensa rosa 
Son versiones muy tergiversadas
En realidad me encanta 
La mala vida que llevo 
Brindo con agua bendita 
Por las musas disolutas 
Brindo por los que sufren
Penas de amor 
Sin embargo no odian
A pesar de todo 
No son misántropos 
Aún tienen corazón 
Aún tienen alma
No sólo de carne
Vive el hombre 
Sino también de toda palabra 
Que salga de los labios del poeta
Las musas negaron besarlos
Porque no creen en ellos 
No creen en un beso romántico
Sino que besan por conveniencia 
Sí, se trata de un amor mercantil 
Convierten el vicio en virtud 
Y la virtud en vicio
Nunca mentimos mejor 
Que cuando nos mentimos 
A nosotros mismos 
Las declaraciones a la prensa rosa 
Son versiones muy tergiversadas
De los hechos tal como se dieron 
Brindo por aquellos 
Que fueron dados por muertos 
Y todavía respiran hondamente.