Solía volver
De entre los muertos
Solo para que vuelvan
A darme muerte
Hasta que ya no volví más
Ustedes se preguntarán
Para qué escribo
Bueno yo contestaría
Para qué vivimos
Hemos llorado
Y reído juntos
Estamos más allá
De las palabras vacuas
Nos amamos tanto
Que nos odiamos
La tragicomedia
Nos trata de esa manera
Tan poco cortés
Vale más un verso mediocre
Firmado por un famoso
Que un verso feliz
Pero anónimo
Doy gratis
Como daba Cristo
No hay demanda
Regalo mis libros
No solo que no hay demanda
Sino que hay desprecio
Por la poesía en general
Y por la mía en particular
La estupidez es peor que la maldad
La primera es el caldo de cultivo
Para la segunda
No importa lo que se diga
Sino quien lo diga
Todos queremos
Llamar la atención
Algunos con elegancia
Otros con vulgaridad
Algunos con inteligencia
Otros con imbecilidad
Algunos merecen atención
Pero son otros quienes
Logran captarla
Yo sé que me extraña mi madre
Y mucha gente
Que jamás llegó
A conocerme ¿o sí?
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