El hijo pródigo no reconocido

Heme aquí
En la difícil tarea
De hacer arte
Y no quedar
Como un creído
No se entiende el arte
Como un derecho humano
Sino como un lujo para ricos
Si todo se reduce a un odio de clases
Es porque no son muy distintas
El resentimiento social
Se debe a la infelicidad
De la gente que es incapaz
De aceptar la vida
Tal como le fue dada
El precio de la fama
Es una soledad miserable
El precio del anonimato
Es lidiar con miserables
Los malvados suelen ser
Payasos lastimeros
Se ríen de todos porque
No saben reírse de sí mismos
Dominados por la pulsión de muerte
Usan la máscara del santurrón
Pero son asesinos en potencia
Es típico de los lobos
Disfrazarse de ovejas
Recuerda que sobreactúan
Para ganarse la vida
Nadie quiere el destino
Del cordero de Dios
El único modo de llegar
A ser leal con los demás
Es siendo leal consigo mismo
¿Por qué insisto en dirigirle la palabra
A una sociedad que hace rato
Me mandó al diablo?
Porque la critico
Y vivo de ella
Pero ¿acaso no es lo que hacen
Los buenos artistas?
He aquí el problema o la solución
Yo no tengo estatus de artista
Sino de loco impresentable.