El trabajo del artista

Hay mucha mediocridad 
Siendo celebrada 
Y muchas cosas maravillosas 
Siendo ignoradas 
No, ella no cree en la poesía 
Sino en el deseo 
En el sudor de la piel 
En el sabor del sexo 
Nunca hables de amor 
Delante de una perversa 
Nunca hables de indulgencia 
Delante de un avaro
Nunca hables de ternura 
Delante de un corazón de piedra 
Recuerdo cuando la musa
Me preguntó desconcertada 
Por qué me había obsesionado con ella
Habiendo millones de mujeres en el mundo 
Una pregunta tonta 
Para la que no tuve respuesta 
No, no supe que decirle 
Hoy más tranquilo tengo 
La palabras exactas 
No importa la cantidad 
Sino la calaña de las personas 
Puede haber millones 
Pero son realmente pocas
Las que pueden ejercer de musas 
El trabajo del artista
Es inspirarse en ellas
Y profundizar en el misterio 
En el misterio de la vida 
El amor y la muerte 
Hay mucha mediocridad 
Siendo celebrada 
Y muchas cosas maravillosas 
Siendo ignoradas.