Vivo y muero gracias al arte
Vivo y muero gracias al amor
Mi retórica elocuente pero ríspida
Ha cosechado más odios que simpatías
He generado envidias
Desde que era un niño pequeño
Y uno nunca termina
De acostumbrarse a ciertas cosas
Un escritor es un ser inmaterial
Atormentado por los demás
Y luego por sí mismo
Sentimientos en movimiento
Un escritor es un ser pensante
Alguien que se pregunta cosas
Alguien que se contesta como un loco
Los eruditos creen en el saber
Los necios prefieren ignorar
Dirán que es mejor saber que ignorar
Y aunque parezca mentira
Es mejor no saber ciertas cosas
Imaginen tener toda respuesta
El mundo daría más asco aun
No sé si pienso bien o mal
No sé si escribo bien o mal
Los pocos que me quieren
Dirán que lo hago bien
Los muchos que no me quieren
Dirán que hago todo mal
Las críticas malintencionadas
Hay que aceptarlas con indulgencia
Al igual que los elogios
Ahora si me piden una opinión
No pienso ni bien ni mal
No escribo ni bien ni mal
Me siento más allá del bien y del mal
Lo mío es muy personal
Pero transferible al otro
Tal vez por eso genere odios
Por este tráfico de influencias
Por esta información confidencial
De todos modos creo
Que el brillo de las pantallas
Ha quitado brillo a tus ojos.
No hay comentarios:
Publicar un comentario