No eres más progre
Por haberte creído
El mito de la puta
Y haber perdido
El alma femenina
En aquella época
Me hubiera casado contigo
Hubiera hecho cualquier cosa
No le tenía miedo a nada
Pero un poeta no es cualquier cosa
Y vos lo sabías mejor que yo
Y eso te aterrorizó
Huiste como una cobarde
Pero hiciste bien
Me hubieras hecho muy infeliz
Éramos como el agua y el aceite
Pero el amor es ciego
La conciencia de la vida
No es lo mismo
Que sentirse vivo
Lo primero es una experiencia
intelectual
El amor sublimado por el entendimiento
Lo segundo es el sentir del enamorado
Cuando se está en presencia
De la persona amada
De ambas maneras
Se puede sentir amor
Y mucha felicidad
El sexo sin amor es un fraude
Un chiste de mal gusto
Una forma de locura
Un morbo exacerbado
Que nos hace caer tan bajo
Que llegamos a odiar
Hasta matar sin piedad
Por propia mano asesina
Pero el holocausto más infame
Es el que perpetramos todos
Nosotros con nuestro egoísmo
E indiferencia con la que miramos al
mundo
Y a nuestros semejantes.
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