Hay olor a quemado
Deben ser mis sesos
La gente está harta
De mis cavilaciones
Dale guita y sexo
Mucha guita
Y sexo depravado
Y el más crudo realismo
Demanda un trabajo brutal
Comparado con el idealismo
Que es una fuerza espiritual
Porque es un trabajo fino
Digno de un gran artista
De fama post-mortem
El que tiene razón
No es quien dice la verdad
Sino quien tiene dinero
La lucha de clases
Es para que dejen de existir
Todos queremos ser
Pequeños burgueses
Preguntan cómo estoy
Les digo que tranquilo
¿Cómo puedes estar tan tranquilo?
He estado loco, también
Yo estoy a puro gramo
¿Me puedes dar amparo?
¿Tienes tú poeta
El gran terapeuta
Algunas palabras
Para mi madre desahuciada?
Sí, que lea mucho
Sobre todo poesía
¿Los que leen mucho
No se vuelven locos snobs?
¿Los que leen mucho
En lugar de aprender a pensar
No odian cada vez más?
¿No tienen un mambo tan criminal
E infame como el de cualquier
ladronzuelo?
La mona aunque se vista de seda...
Sí pero el sueño llega
Debemos dormir
Para siempre en brazos
De la bella señora
Debemos ser al menos
Dignos de su amor
Muramos tan ilustrados
Como valientes
Y que ese sea nuestro legado
A lo que no me atrevo a llamar nada
Lo llamaré milagro
Lo llamaré misterio.
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