a mamá
Mi madre quiere
Que mis versos versen
De maravillas
De felicidades
De bondades
De saludables
De candores
De perfecciones
De amores
De paces
De lugares deliciosos
De arco iris
No puedo hacerlo
No se escribe
Lo que se quiere
Sino lo que se puede
Lo que misteriosamente
Dicte el numen poético
Borges siempre imaginó
El paraíso como una biblioteca
La felicidad (afirmaba)
No necesitaba transmutarse en belleza
Pero que la desventura sí
El arte debe hacer del infierno
Un paraíso de amor quizás
Pero sin nubes de tormenta
(En las que vivimos)
No nos sorprenderían arco iris.
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