viernes, 10 de junio de 2016

Juan Pueblo


Gris oficio el del poeta
Bah como cualquier oficio de mierda
Con la única diferencia
Que al poeta no le pagan
Le cobran por ser poeta
Sí, leyeron bien
Le cobran por creerse un ser superior
Pero un presidente dijo
Desde su investidura 
Naide es más que naide –mijo
En realidad está mal dicho
Nadie debiera ser más que nadie
Porque el poeta es una bazofia
Porque se cree que la poesía no es útil
Que no sirve para una mierda
Marrón oficio el del poeta
Más vale trabajar con una barométrica
Alimento para el alma ja-ja-ja
Dame pan y vino y una puta
Para cagarle en la boca
Alimento para el alma, qué gracioso
Anda a un cante loco
Y mira a los niños pobres
Y diles que vengan a ti
Para saciarse de poesía
Los poetas escriben
(con muchísima suerte)
Para otro tiempo
Y para otro lugar
Nosotros no tenemos nada
Ni tiempo ni lugar
Los poetas quieren escribir bien
Hablan de surrealismo a conciencia
Pero nadie sabe más
Del inconsciente que el pueblo.



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